?

Log in

No account? Create an account
בית ארונין בארץ הקודש Дом на Святой Земле
 
[Most Recent Entries] [Calendar View] [Friends]

Below are the 20 most recent journal entries recorded in Alexander -אלכסנדר -Александр's LiveJournal:

[ << Previous 20 ]
Monday, October 21st, 2019
10:17 pm
Бен Аронин
Бэн Аронин https://opensiddur.org/prayers/life-cycle/living/work/a-psalm-of-gratitude-a-poem-by-ben-aronin-after-1944/ (Комп перевод) Псалом Благодарности за то, что вы поднялись из глубины отчаяния к радости и из тьмы к свету. О Боже, я поражен Твоими самыми удивительными способами! Я не могу постичь все чудеса, которые теперь были показаны мне, Когда я был ребенком, я видел красоту каждой травинки И обнимал теплую землю, любя Тебя И Ты был повсюду, - В голосах моих родителей на рассвете, В безмолвной белизне снега, В моих снах и во время пробуждения я цеплялся за Тебя. Но когда я вырос в молодости, Дерево Знания зазывало И я искал его с таким рвением, что моя ежедневная молитва к Тебе стала привычкой, а Твоя Книга - дружеским томом, который будет открываться через нечастые промежутки времени, Если мой ученый отец не напомнит мне Для гавани комфорта я искал мать; Для поэзии - мой отец и Тебя я воспринимал как должное, как один, взяв пейзаж С едва заметным взглядом. Таким образом, не зная, Я закрываю свет, потому что Ты один - единственный источник света, И светильники легкомыслия часто темнее ночи, которую они осветили, И тьма сошла на меня Смертельнее, чем чума Египта. Я молился о том, чтобы прекратить, чтобы не быть больше, И в моей муке закричал: «О Боже, возьми меня отсюда, чтобы я не стал обузой для моей жены и детей И, из-за моей печали и отчаяния, омрачил жизни других!» Я не знал, сколько может выдержать человеческое сердце. И тем не менее не было веской причины для всех безымянных страхов, которые наполнили мою душу паникой, потому что Ты навалил на меня столько благословений. Мне было стыдно моего великого страха и моей слабости и зашагал , как автомат о моих обязанностях крутя мое лицо в улыбке - Перемотка днем и ночью , и напрасно, - забвение сна или смерти Но растягивание не мою руку к моей жизни для тогда я бы одобрил полную сдачу всем своим ученикам, детям и их детям И поэтому я жил в тысяче адов своего собственного дома С одной слабой искрой надежды - Как ночь наступила так внезапно на моей доселе радостной душе, Рассвет рассветет так же внезапно, Если бы только я терпел и боролся. Долгие долгие месяцы - и все еще не было света, И затем наступило утро, которое пело мне: «Восстань!». Я смотрел на небеса всех неверующих, И от всего сердца я хотел излить Все Псалмы Давида - эти и многие другие! Ночь закончилась, и день сияет. Каждая обычная вещь светится святым огнем. Снова я работаю - но радостно, Снова творю - стремлюсь. Я не знаю причину или причину всего того, что случилось с этой потрепанной душой моего Может быть - знать сострадание лучше Может быть , чтобы подбодрить другие и подбодрить его с твердым знанием , что все темные язвами и страхов и агонией конца будет, и оставить возрождается душа Более славно пробудиться к жизни и любви, Пробудись к Тебе! «Псалом благодарности» Бена Аронина поделилась любящая семья Бена Аронина. Возможно, это стихотворение было напечатано в другом месте при жизни Аронина (пожалуйста, сообщите нам об этом), но, насколько мы можем судить, оно было впервые опубликовано здесь, в Интернете, в рамках проекта Open Siddur. Я добавил разрывы строк к его псалму, разделяя стихотворение на строфы. Ссылка Аронина на «красоту каждой травинки», на которую ссылаются в первой строфе, очень убедительна, учитывая, что мицва бал ташḥит когда-то была подчеркнута для детей в рассказах о не ленивой растительности - травинках и листьях деревьев. , Аронин также помнит своего секретаря г-жу Ширр за то, что он сказал: «Я верю, что Бог знает каждый падающий лист». То, что Бен получил хасидскую оценку жизнеспособности всех живых существ, включая растительность, выглядит вполне правдоподобно, поскольку отец Аронина Симон (1877-1938) ), также упоминаемый в стихотворении, «учился у раввина [Шалома ДовБера] Шнеерсона в« Любавичской иешиве »(Джеффри Конн.« Бен Аронин, человек, автор и учитель »)«Магистерская диссертация: Spertus College, 1990, с.5). Шестой ребе BaBaD (Йосеф Ицхак Шнеерсон) рассказывает, как его отец Шалом ДовБер (пятый ребе ḤaBaD) преподает ему этот урок. Первая любавичская иешива, Tomchei Tmimim, основанная Шалом ДовБером, открыла свои двери в 1897 году в городе Любавич, в те времена входившем в состав Белой Руси, Беларусь. Саймон и его жена Роуз родом из «Докшица Виленской области», города к северу от Минска. Отец Симона, Р'Арье Леб Аронин (1849-1931), был учеником раввина Ицхок Элканона Спектора . Будучи раввином в Барисеве и Красналуке, Литва, Арье Лоеб эмигрировал сначала в Балтимор, а затем в Шебойган, штат Висконсин, где в 1902 году к ним присоединились Саймон и Роуз. Грин Бэй и Стерджен Бэй, штат Висконсин. Без даты, стихотворение должно было быть написано после 1944 года, когда Бену Аронину исполнилось 40 лет, и он кардинально изменил свою карьеру от адвоката по уголовным делам до воспитателя и автора для детей. В этой статье, опубликованной в «Чикаго Трибьюн» в 1944 году, описана смена карьеры. Ссылка Бен травинок могут также вспомнить Уолт Уитмен травинки ; Уитмен послужил предметом последнего романа Аронина, произведения светской исторической фантастики, «Секрет Уолта Уитмена» (1955). Адвокат, чтобы уйти и стать автором (Chicago Tribune 1944) Мы в долгу перед семьей Аронин за то, что поделились этим стихотворением и исследовательскими материалами, упомянутыми выше. Источник (ы) «Псалом благодарности, поэма Бена Аронина» передается семейству Аронин с лицензией Creative Commons Attribution-ShareAlike 4.0 International с авторским левом. Семья Аронинов Семья Аронинов Семейство Аронинов - коанимы, потомки Аарона, брата Моисея и первого Кохена Гадола (первосвященника). Семейная легенда утверждает, что происходит от Симона Справедливого, одного из Великих Мудрецов. Символика гребня напоминает эту историю. Алеф означает имя Аронин. Форма гребня представляет митру (головной убор) Коэна Гадола. Три буквы - Таф, Айн и Гимел - обозначают Тору, Аводу, Гемилот Хасадим (закон, богослужение и добрые дела), три столпа, на которых покоится мир, согласно Симону Справедливому в Пирке Авот. Три красных камня представляют эти столбы, а большой камень - мир. (Камни также напоминают нагрудный знак, который носил Кохен Гадол, на котором было четыре ряда по три камня, представляющих двенадцать колен Израиля). Раввины Аронина из Восточной Европы носили перстень-печатку с изображением герба Аронина, который был использован в качестве официальной печати, окуная кольцо в воск. Бен Аронин использовал изображение гребня на своей канцелярской бумаге. Аарон Н. Варади (транскрипция) Аарон Н. Варади (транскрипция) Аарон Варади (MAJEd./JTSA Davidson) - волонтер-волонтер для проекта Open Siddur, который он основал и руководит. Если вы обнаружите какие-либо ошибки в его транскрипции, пожалуйста, дайте ему знать . Шгийот ми Явин, Министарот Накени שְׁגִיאוֹת מִי־יָבִין; מִנִּסְתָּרוֹת נַקֵּנִי «Кто знает все недостатки? Из скрытых ошибок исправьте меня» ( Псалтирь 19:13 ). Если вы хотите напрямую поддержать его работу, рассмотрите возможность пожертвования через его учетную запись Patreon . Помимо своей работы по транскрипции, Варади иногда переводит молитвы и вносит свой собственный оригинальный труд, (Варади также является редактором и администратором веб-сайта Open Siddur Project, opensiddur.org, и является активным сторонником открытого исходного кода в иудаизме, о котором можно прочитать в этом интервью в журнале Atlantic .) Бен Аронин Бен Аронин Бен Аронин (1904-1980), переводчик иврита, американский телевизионный исполнитель, сценарист, поэт и автор. Чикагское еврейское историческое общество окрестило его «типичным человеком эпохи Возрождения Чикагской общины ... юристом, ученым, учителем, писателем, консультантом летнего лагеря и в течение многих лет директором по расширению деятельности в Анше Эмет. Он писал песни на еврейскую тему и пьесы, которые все еще исполняются сегодня ". Он появился как Дядя Бен в серии Волшебная дверь для детей; как автор, он начал публиковать работу жанрового интереса с «The Doubt» для «Удивительного» в мае 1932 года, и он написал серию рассказов Рафаэля Дрейла «Затерянная гонка» о «Затерянных племенах Израиля», включающую «Затерянное племя»:Пещера Судьбы (1943). В 1941 году его издательством Argus Books была опубликована его мифологическая поэма «Абрамиада» , длиной в книгу, о появлении еврейского народа.
Thursday, October 3rd, 2019
11:27 am
Мозг. (Альма Матер)
Мозг . (Альма Матер)
Я запомнил этот мозг, этот заформалиненный мозг из огромной анатомической кастрюли, в которой плавали ещё десятки таких же, как и этот ... безымянных и бездомных былых хранилищ чьих-то чувств, мыслей и памяти, судьбы...
Мы изучали тогда строение мозга, его извилины, борозды и желудочки...
Дело было в те вечерние часы, когда студенты, измотаные долгим учебным днём, уже не в силах были освоить что-то новое..., собирались по домам .., возвращали свои истерзанные и изрезанные , уже ни куда не годные, препараты в грязный бак биологических отходов..., мыли руки, складывали сумки и учебники...
Кое кто , обманывая самих себя, несбыточными планами поучиться дома, не особо-то таясь, запихивал "учебные пособия" в целофановые мешочки из под завтраков и ... брал их с собой ...
В тот проклятый вечер так же поступил и я...
Я впихнул пакетик с мозгом в свой портфель и отправился домой, тешась илюзией, что может, ночью... или ранним утром , позубрю ещё часок-другой перед зачётом...
Свалившись от усталости одетым, и уже не ранним утром, и опаздывая на учёбу , вспомнил я про мозг , оставшийся нетронутым в портфеле.
Запах от него казался резче и сильнее чем вчера - может оттого, что нос мой за ночь потвык и отдохнул... Сладковатый аромат навязчивый и противный, преследовал меня , даже после того , как я запрятал мешочек с мозгом в другой пакет, а тот в третий...
Тогда-то, выйдя из квартиры на лестничную площадку и увидев крышку мусоропровода..., я подумал: "Может, мне спустить его туда?"
Да, это было бы кощунством, чей-то мозг... ..., в мусоропровод.
Но ..., с другой-то стороны..., везти его с собой... в переполненном утром трамвае и метро, избегать вопросов и укоров принюхивающихся ко мне пассажиров...?
А, потом, опаздывая на занятия, бежать в лабораторию, в другое здание, и стараясь оставаться незамеченным, проникнуть в помещение, найти тот бак и ... выбросить туда?
А что потом? - И так, и сяк... отходы на помойку? Среди прочего анатомического и медицинского месива..., ни гранитный памятник , ни поминки , ни прощание, ни скорбные речи , ни слёзы безутешных вдов или сирот ... мозгу этому не предполагались.
Может..., тут ..., в домашней мусорной среде..., среди отходов - отзвуков и эха повседневного людского быта... его сродненье с вечностью, его анигиляция... , будет и добрее и светлее...?
Я задумался на миг.... и немедленно себе представил эту... мусорную жизнь..., где частица каждая, огрызок, лоскуток, бумажка, банка или битое стекло...., всё-всё... наполненное памятью минувших связей, запахов и звуков..., говорит наперебой , рассказывает , дышит и вздыхает...
Подумалось, что мозгу моему, наверное будет лучше тут почить, чем в том ... поганом и казённом смертном и смердящем баке...
Я приподнял крышку мусоропровода...
Помню, как держал над черным, гулким и бездонным его устьем целофановый пакет... и... сомневался.
Но не помню(!), отпустил ли я его туда, в зовущую зияющую пропасть ... , или возвратил его обратно, в мой портфель..., и отвёз ли я его... в анатомичку.
Удивительное делает нам память:
Я не помню, как я поступил.
Искренне не помню!
Видно, потрясение моё перед возникшим выбором , было столь экзистенциально значимо и страшно, что некий "Ангел Забывчивости" отобрал у меня истинный итог той странной знаковой истории.
Куда делся тот мозг, мозг того человека... -я не знаю.
Кем был он? Как он жил, тот человек? И, как попал он в этот бак в анатомичке?
Хочется думать, что душа его покоится с миром.
Monday, September 16th, 2019
11:33 am
Friday, September 13th, 2019
3:52 pm
Ирит. Продолжить твою песнь
Ирит, продолжить твою песнь...

"... может быть ..., вся его мученическая жизнь была тем долгим неизлечимым безумием, а тот момент, когда "нашло на него безумие" - оказался на самом-то деле, мгновением трагического просветления , осознания конца и исчерпанности сюжета...."

***

Они возвращаются снова и снова, напоминают о себе, расталкивая суету, взывая и моля : "Расскажите обо мне!"
Есть в этом нечто неопровержимое, навязчиво свербящее, повелительное.
Свыше.
Многое рассказано не раз...
Порой так много раз, что трудно вспомнить, было ли записано, а может нет?...
Восставая в памяти, они приходят на своём витке спирали вновь - и это время ухватить и ... , наконец-то, записать.
И поднести рассказ, как на ладоне.

***
Теперь лишь в памяти хранимая, давно исчезнувшая надпись синей краской на тяжелом сером камне, у тропы пустынного ущелья :
"ЭТОТ САД, Ирит..., мы посадили в память о тебе, в надежде , что продолжим твою песнь".
Двадцать лет прошло... Нет надписи ... Нет сада ... Да, помнит кто-либо Ирит?

Среди разрушенных, потеряных, забытых надгробий и особых мест, которые неизлечимой раной я ношу в себе - и эта ..., рана имени Ирит - пригорок, ручеёк, высокая трава , миндаль цветущий и созревшие маслины, густые, черные, как те зрачки бездонные.... Ирит...
Всякий раз , идя тропою над обрывом, я снова, снова вспоминаю...
И надо, надо рассказать.

***
В тот год небольшую квартирку на первом этаже нашей усадьбы мы сдали милой девушке - студентке театрально-циркового училища. Иногда с ней оставался, на денёк, её приятель, даже "не жених, а так..." , " не беспокойтесь, они со школы дружат, как родные...", - рекомендовала соседка, "сосватавшая" нам новую жиличку.
Как-то раз , зашла эта студентка к нам и сообщила: " Уезжаю на недельку ... Дверь закрыла, выключила газ...".
Попрощалась и уехала с дружком...

В первую же ночь - история случилась:
Просыпаюсь я от пения в ночи - голос из подполья слышится, без слов, чуть ли не из под моей кровати - высокий женский голос , ангельский, б-жественный, протяжный, уносящийся в высоты и ныряющий в бескрайние глубины... Среди ночи!
Что такое? В нижней же квартире никого! Ведь уехала она - я видел сам! Да и не пела никогда жиличка наша!
Может, радио само включилось?!
Словно бы в ответ, прервался голос на мгновенье, кто-то кашлянул и ... снова: "Аааа- эээээээ- ооо..." , - без слов...
Песня странная, заоблачная, то взлетает высоко и страстно, то внезапно падает в пучину, в преисподню, в омут...
Чертовщина среди ночи!
Я на четвереньках сполз с кровати на пол.
Ухо к полу приложил : Пение оттуда! Из пустой квартиры! И не просто, а как будто ходит там по дому кто-то - голос неземной то ближе он..., то дальше...
Ощущение, что он парит , летает , бъётся в заперти, словно пойманная птица, мотылёк или.... Душа?!
Я оделся наспех и на цыпочках , стараясь не вспугнуть не сон, не наваждение, а Тайну..., подобрался к двери, приоткрыл её и вышел в сад...
Деревья вязью плыли в лунном небе..., ни шороха, ни шелеста листвы, ни ветерка, ни пения цикад...
И, снова: голос из под дома! Как страшно и ...светло!
И, я пошел на звук.
Тихонечко стустился по ступеням, почти что сполз... Тут пение оборвалось!
На первом этаже темно. Закрыты окна.
Приблизился, уткнулся лбом в холодное стекло. Не видно никого, ни звука...
Дрожа от холода, ( от страха?) я пальцем робко постучал в окно...
Потом чуть посильнее в дверь...
Ни отзвука, ни отклика, не отвечают!
Ведь, только что, там кто-то пел!
Я дёрнул ручку: "Есть тут кто-нибудь?..."
Пытался приоткрыть - дверь заперта...
Стараясь не шуметь, попятился назад.
Закрылся в комнате, прислушивался - тщетно, тишина...
Так до утра...
А, утром всё-таки осмелился - спустился , постучал... Не отвечают. Взял ключ, открыл. Ещё раз крикнул : "Есть ли кто?!"
Неловко было, но прошел по комнатам - всё прибрано, порядок, никого.
Нашел жилички нашей телефон и позвонил:
"Мол, так и так...
, такое приключилось... И, всё ли у тебя в порядке?"
А, та..., "циркачка", лишь смеётся в трубку:
"Ведь это же Ирит! Как?! Вы с нею не знакомы?!
Я не успела вас предупредить!....
Простите...
Она здесь в общежитии живёт... и попросилась иногда порепетировать в моё отсуствие , чтобы подружкам не мешать... У ней прослушивание скоро...
В консерватории... Ирит... Я ей скажу , чтобы не ночью... Немного странная она..."

Так я заочно познакомился с Ирит..., с этой " немного странной" студенткой консерватории, класса вокала, а параллельно, слушательницей женской семинарии в нашей деревне...

Казалось бы, нелепая история с ночным "поющим призраком" благополучно завершилась...
Дни потянулись в прежнем русле...
"Циркачка" наша переехала...
В квартирку , что под нами, въехали другие...
А, голос тот, ночной, не забывался.
Как и пережитое тогда, восторженное чувство трепетного страха и восторга , пусть от обмана, от иллюзии, но Тайны!
И не случайно вздрогнул я , когда услышал в продуктовой лавке имя: "Ирит! Ирит!..." , -обращалась девушка к другой.
Ирит оказалась длинной, по-мальчишески угловатой, с черной копной мятежных волос, с глазами чуть на выкате, с широкими бездонными зрачками, узкими пальцами, теребящими огромный шарф, закрученный на её шее...
Она напомнила мне Сашу, тёзку и подружку мою по студенческой юности - такой-же женский тип - сомнения не было: ЭТО ТА САМАЯ Ирит, что недавно пела ночью в нашем доме.
С тех пор я узнавал её при встрече, не говорил с ней, не знакомился, порой кивал приветственно и ... безответно - она всегда смотрела как бы мимо... Походка скованная, руки на груди...
"Не просто "странная немного" , - подумалось, - очередная "наша пациентка" , взятая сюда под опекунство...

Оказалось, не ошибся.

Выхожу из дома, как-то, в сад, стою среди деревьев, наслаждаюсь птичьей трелью... Думаю : "Вот, чем бы мне заняться, раз уж выдалась минутка?.."
Вдруг..., смотрю.., по грядкам через виноградник наш, не по дорожке, напролом, словно пьяная, качаясь и размахивая руками , глядя, как слепая -вверх..., идёт Ирит! Ветки за неё цепляются, бъют бедняжку по лицу, а она идёт неведомо куда! И говорит сама с собой, и сама с собой о чём-то спорит, видно сердится, плюёт на право и на лево! Плохо ей, как плохо!
Я кричу ей : " Ты куда?! Ирит! Ирит!" , а она не слышит вроде, только шаг ускорила, идёт, почти бежит, по саду моему и мимо дома - в сторону соседей..., как безумная мотает головой...
Я скорее к телефону - разузнал, кто отвечает за Ирит. "Срочно , - говорю, её ловите..., чтоб не сделала чего опасного себе, вызывайте скорую, везите ...!"
Помнится, с врачём дежурным говорил, как коллега рассказал про то , что видел..., написал, что : "в состоянье острого психоза...."
Словом, увезли её в больницу...
Только через месяц я услышал , что случилось дальше...

Разумеется, её лечили, и когда ей полегчало... отпустили на недельку.... -то, что называют, " в пробный отпуск".
Накануне возвращения в больницу... , будучи одна..., Ирит туго затянула верёвку ...

Я не был на её похоронах..., и родных её не навещал... - ведь и были мы почти что не знакомы, даже весть о ней пришла ко мне не сразу...
***

Много лет прошло, но и поныне, когда не до письма и не до сна, я выхожу в уснувший лунный сад , брожу его аллеями, спускаюсь по ступеням .... и замираю у погасших окон.
Прислушиваюсь: Вдруг, мне повезёт?
Но ночь приносит мне иные звуки - то плачь соседского ребёнка, то петушиный крик..., или шакалов вой из-за соседнего холма.
***
На снимках Сад Ирит.






На изображении может находиться: растение, дерево, небо, цветок, на улице и природа




















































На изображении может находиться: растение, на улице и природа










16
10:54 am
Tuesday, May 28th, 2019
5:40 pm
впервые (записки мотоциклиста)
https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=2405007559520929&id=100000351259774
Я не знаю..., мне надо говорить "Шеахияну" или "а Гомель"?
Должны мы были с одним... , словом, очень известным человеком поехать из Яффо в Тель- Авив по..., словом, очень важному делу...
Он пожелал на его транспорте...
Я предполагал, что это какой-то будет "Мерседес" или ещё что покруче....
А, он...., вы поверите, он.... вручил мне старый шлем и указал на видавший виды мотороллер!
(Или ...мотоцикл!?)
(У нас на кафедре судебной медицины, таких иначе, чем..., Б-же упаси!, "полуфабрикатами для морга" не называли!)
Я сопротивлялся, но он меня заставил на это сесть!
Впервые в жизни!
Мы катались по Тель-Авиву! Шныряли между автобусами и машинами!
Прыгали по каким-то поребрикам!
Я сжимал коленки и прятал локти, чтобы не задеть ими автобус или пешеходов!
Всё , слава Б, закончилось благополучно - мы вернулись обратно невредимыми!
Так я неожиданно отметил сегодня юбилей своей Алии:)
Может и "Шеахияну" и "аГомель" тоже сказать?
Friday, May 3rd, 2019
7:39 am
Thursday, April 18th, 2019
7:54 pm
Мои пасхальные истории
Мои пасхальные истории

Первая МАЦА. http://aronin.livejournal.com/413186.html

Ещё раз про мацу. http://aronin.livejournal.com/413562.html

Пасха "по-студенчески".http://aronin.livejournal.com/414238.html?mode=reply

"Земля на которой я счастлив". http://aronin.livejournal.com/271053.html

Пасхальная история.Ленинград .1987. http://aronin.livejournal.com/59026.html

Пасхальные запреты. http://aronin.livejournal.com/414499.html

Пышка. http://aronin.livejournal.com/558293.html

Иуду-ШКАа! http://aronin.livejournal.com/318857.html

причастный оборот
http://aronin.livejournal.com/723348.html

Кошер вэ самеах?

https://aronin.livejournal.com/207517.html

Вне стана

https://aronin.livejournal.com/879340.html

Кадиш на маце

https://aronin.livejournal.com/1001223.html

https://news.jeps.ru/lichnaya-istoriya/evrei-sssr-evrejskij-kalendar-v-leningrade-vospominaniya-d-ra-shejnina.html

Язык

https://aronin2.livejournal.com/208722.html

Кукареку

https://aronin2.livejournal.com/208393.html
Monday, April 15th, 2019
9:14 pm
Кадиш на маце
Кадиш на маце
Кадиш на маце

Навряд ли кто-либо из составителей или цензоров этого календаря мог представить себе, какой священный яд хранили в себе буквы и слова, запрятанные в крошечную брошюрку. Наверное, и те, кто поднадзорно выпекали мацу, даже подумать не могли о том, что квадратные пластинки «хлеба бедности» машинного производства могут неукротимой фантазией ассимилированного ленинградского студента превратиться в материал художественного творчества!

Разложенные на столе листы мацы желто-песочным цветом своим и ровной разлиновкой несомненно напоминали то ли древний пергамент, то ли керамические, глиняные таблички. Загадочные, таинственные буквы-иероглифы просто просились на расчерченные для строф линии...

Еще не зная алфавита, не ведая букв и понятий, тончайшей кисточкой, черной тушью, (разумеется, слева направо!) я перерисовал на мацу молитву Кадиш из маленького карманного календаря. С обратной стороны мацы приклеил марлю для прочности, а потом все опрыскал лаком. Руки дрожали от волнения. Мацу с Кадишем я повесил на стену и, стоя напротив, впервые вслух прочитал написанные русскими буквами непонятные слова из календаря, слова, звуки которых, уверен, сотрясли Вселенную: «Исгадал веискадаш, шмей рабо!»

Думаю, это была одна из самых значимых вех моего возвращения.

Маца с Кадишем долго висела на моей стене. Возможно она пропала вместе с прочим «хомецем» во время какой-либо пасхальной уборки, которую я со временем стал осваивать. Во всяком случае, пропажа милосердно произошла до того, как я научился читать, мог бы разобрать написанное и, конечно же, устыдиться…

Д-р Александр Шейнин



https://news.jeps.ru/lichnaya-istoriya/evrei-sssr-evrejskij-kalendar-v-leningrade-vospominaniya-d-ra-shejnina.html
Thursday, March 28th, 2019
1:48 am
Воробушек, детство, зоопарк
"Воробушек!"-так по семейному преданию воскликнул я, когда меня спросили: "Сашенька, что тебе больше всего понравилось в зоопарке?"
Было мне , наверное, года 2-3....
Sunday, March 24th, 2019
8:41 am
Ключ
Ключ
Сегодня ночью ключ пропавший, ещё мамин, от советской психушки вспоминал...
Был он вроде тяжелой болванки с впадинами ( как здесь говорят - "накева") с 2-х сторон: треугольной и четытырёхугольной.
Треугольная ни разу не пригодилась.
А , вот, четырёхугольная... подходила хорошо не только к дверям совковых психучреждений, но... и к дверям тамбуров поездов!
Это совпадение калибра ни раз помогало мне во время моих частых поездок маневрировать по поезду и даже закрывать за собою двери при конспиративных перемещениях и уходов от "хвостов" в период моей "отказной" моэльской активности.
В крайнем случае, подразумевалось , что ключик этот, зажатый в кулаке, мог бы использоваться, как кастет, что , к счастью , не пришлось ни разу.
Забавно, что эквивалентные отмычки, скрученные правда из бумаги пропитанной клеем, запросто изготовлялись бывалыми пациентами психушек и ... когда однажды я забыл дома свой ключ, то в течении нескольких минут был изготовлен милым мальчиком с детского отделения на Песочной.
"На, держи, Борисыч..., и не сссы - я тебя не заложу" - сказал и вручил мне подарок.
Для сравнения, открою секрет интересующимся: в Израиле внутренние ключи в психушках обычные , вставляемые ( по мужскому принципу - "захар" ) четырехгранные дверные ручки, выдернутые из двери, и найти ему замену в случае необходимости - проще простого: годится карандаш, или просто свёрнутый в трубочку кусок бумаги.
Мамин драгоценный, волшебный, многопрофильный, универсальный ключ пропал... Возможно он был украден каким-то дебилом вместе с её сумочкой в иерусалимском супермаркете, пока она выбирала что-то на прилавке...
Тогда исчезли и ее, ещё советская и израильские врачебные печати и прочие дорогие мелочи, которые мама по-привычке зачем-то носила с собой...
Копии маминых печатей уже спустя много лет после мамы , я изготовил в мастерской - на память...
А, как отлить такой тяжелый стальной многогранный ключ - я не знаю.
Несомненно, лежит он где-то и ждёт своего часа.
Если кто встретит - сообщите.
За вознаграждение!
Friday, March 8th, 2019
4:17 pm
275 школа, сбор металлолома
https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=1821650754523282&id=100000351259774
Иногда в нашей "французской школе номер 275 имени Нормандия-Неман" объявляли сбор металлолома. Помнится азарт , с которым сотни школьников бросались тогда на поиски подходящего мусора. Шутка ли , классу-победителю полагался переходящий красный вымпел!
Найденный металлолом сваливался в кучки на школьном дворе - как раз напротив нашего Дома Помещика.
Старшая пионервожатая вместе с завучем школы обходила эти горки и с видом знатока оценивала наглазок киллограммовое их выражение. И записывала в блокнот.
Было интересно потом копаться в этом мусоре. Однажды я нашел там ломаную птичью клетку и присвоил её себе.
А как-то раз... мы одолжили огромную железную тачку в соседнем гастрономе "Стрела" и с ней отправились на "охоту "к Варшавскому вокзалу, где по слухам, за забором ... были залежи металлолома.
Слухи оказались верными: Открыв незапертые ворота, мы обнаружили ГОРЫ ржавого промышленного сырья - трубы, батареи, какие-то станки и моторы!
Разумеется, то что мы были в силах поднять и погрузить на нашу тачку - мы взяли и даже сумели дотащить до школьного двора.
Так в том году наш класс оказался победителем соревнования по сбору металлолома и получил почётный вымпел.
Уже потом, когда в наш школьный двор приехал грузовик и какие-то мужики в ватниках грузили в него наши находки, мы узнали от них , что увозят они это всё на районный склад металлолома, что находится как раз у Варшавского вокзала... , именно там где мы им и "отоварились".
Помню , как мужики эти матерились, загружая вручную кузов грузовика и обсуждая необходимость потом это всё снова выгружать...
Thursday, January 31st, 2019
7:22 pm
8-е марта, диспансер
8-е марта, диспансер.

В тот год, захваченный идеей бегства на Курилы, я оформил себе "академический отпуск" в институте и почти всё время посвящал заработкам, которые могли бы обеспечить мне далёкое и, возможно, опасное приключение...
После бессонных ночей в родильном отделении, я отправлялся на работу в районный психодиспансер, где моя мама-психиатр устроила мне
"медсёстринскую" подработку в регистратуре. Там я перебирал, сортировал и подклеивал медкарты и истории болезней, листая их , познавал неведаное прежде психиатрическое "зазеркалье" и набирался неформальных знаний...
(См. ДИСПАНСЕР https://aronin.livejournal.com/759705.html)

Как было принято в нашем дружном коллективе, праздники отмечали торжественным собранием в конференц зале.
Хорошо запомнился тот день 8-го марта...
Выслушав приветственное слово главврача и доклад о Международном женском дне, мы приступили к самому интересному, а именно, к конкурсу на звание лучшей медсестры психиатрического отделения.
Одним из сложных заданий было розыгрывание ФИКСАЦИИ ВОЗБУДИВШЕГОСЯ БОЛЬНОГО.
На роль такого "психотического" больного добровольно вызвалась фельдшерица из дневного стационара - Света.
Была она огромной, доброй бабой, по размерам и ...сложению походившей на классическую колхозную повариху.
Встав посреди зала, она выше локтя закатала рукава, широко расставила ноги и страшно выпучив глаза, вызывающе промычала: "Ну? Давай!".
Медсёстры - участницы конкурса, едва посовещавшись, решили фиксировать Светлану "методом двух простыней", а именно: две простыни связываются узлом за два угла, узел этот располагают на хребте "успокаиваемого", а затем обкручивают простыни вокруг его рук и стягивают их на груди , накрепко перевязывая образовавшиеся концы-рукава на спине.
Дальше предполагалось "тёплое расслабляющее пеленание" - а попросту, обмотанного в простыни клиента следовало обильно полить тёплой водой , привязать к кровати, и так оставить до полного успокоения.
Тут-то оно и началось....
По команде нашего парторга: "Раз, два, начали!" - две мед сестры буквально повисли на руках громадной фельдшерицы. Две другие тщетно пытались накинуть ей на шею связанные узлом простыни.
Света отчаянно сопротивлялась.
Она махала руками, трясла головой, рычала что-то невнятное и, видимо, настолько вошла в роль возбудившейся психически больной, что казалось, потеряла всякую связь с действительностью...
Юбка фельдшерицы задралась и выставились на всеобщее обозрение её безразмерные, как тогда говорили, бумазейные, розовые трусы.
"Света! Света!", - скандировали её болельщики.
"Держи её! Вали! На голову ей простыню!" , кричали другие.
Запутавшись ногою в простынях, Светка рухнула на пол, и уже изгибаясь на спине продолжала отбрыкиваться ногами от настойчивых участниц конкурса.
На пике разгоревшегося азарта, на подмогу атакующим медсёстрам бросился доктор Гуревич - наш психотерапевт.
Щуплый и неказистый, он вцепился в слоновью ногу фельдшерицы и нелепо дёргался на ней в такт её неистовым рывкам.
На помощь ему выскочил доктор Теплицкий - психиатр и прижал коленом Светино бедро.
Инструктор лечебно-трудовых мастерских , хоть и не ввязывался в общую свалку, но давал очень важные советы.
Мне, конечно, было жалко Свету, но излишне говорить, что болел я , разумеется, за "наших" - за врачей- Теплицкого с Гуревичем.
Словом, общими усилиями Свету-фельдшерицу повязали.
Какая-то милосердная регистраторша пыталась подтянуть её халат, чтобы закрыть её исподнее розовое непотребство, но тщетно - несчастная извивалась на полу даже будучи связаной.
Её красное лицо покрылось тяжелыми градинами пота, рот исказила мучиническая гримаса, а в глазах появились слёзы ....
Осознав своё поражение, Света громко всхлипнула и заголосила навзрыд: "А-аааааа-а!!!!!...."
Участники конкурса, опомнившись, начали её развязывать и утешать.
До "влажного пеленания" дело так и не дошло.
Ей протёрли салфеткой лицо, помогли подняться, и под руки вывели несчастную из зала...
Дальше были угощение и танцы.
На столе - печенье и конфеты, чай и лимонад.
В углу в ведре - пожухшие букетики мимозы с поимёнными наклейками для каждой дамы психодиспансера.
Первой с днём 8-го марта поздравляли фельдшерицу - Свету - победительницу конкурса.
Её вернули в зал , уже смущённо улыбающуюся, и, под хлопанье коллег вручили ей открытку и засушеный цветок...

В это время мама подошла и сказала, что должна уехать , так как позвонив домой, по бабушкиному голосу почувствовала , что ей нехорошо... И, хотя та её просила не спешить и с праздника не уходить...., маме было не спокойно и она немедленно умчалась...
Я же, задержался в диспансере до конца рабочего дня.

Когда я вечером вернулся домой, то узнал, что мама успела вовремя - она вызвала бабушке скорую и им удалось её спасти.
Наверное, именно из-за этой истории с маминым чутким сердцем мне особо запомнился тот день 8-го марта...

Тщетно я искал в дебрях интернета картинки поясняющие " фиксацию возбуждённого больного способом двух связанных узлом простыней"...
Могу нарисовать - вдруг, кому-то пригодится...
Как же научиться узнавать по голосу чужую боль и немедленно спешить на помощь...-в двух словах не объяснить....
5:27 pm
Sunday, January 27th, 2019
4:05 pm
Доктор Дынкин. Болезнь бабушки и наши домработницы.
Доктор Дынкин.
Болезнь бабушки и наши домработницы.

Из детства в коммуналке до боли помнится болезнь моей бабушки.
Разбитая "ударом" она лежала в своём закутке бессловесная и неподвижная...
Дома восцарился траур.
Срочно вызвали нашего "домашнего" доктора Дынкина - слыл он большим специалистом - некогда работал в больнице и однажды даже, как рассказывали, спас своего сына- Лёвушку, моего ровестника.
Было это так.
Привёз наш Дынкин Лёвушку в больницу - боли в животе ужасные - а врачи ему и говорят: "Ничего особенного, видимо , поел чего не то... Никакой ни "острый живот" это."
А Дынкин им в ответ: " Срочно надо операцию, немедленно! Я вам говорю, аппендицит!"
А они его не слушают, не хотят его Лёвушку лечить , чуть ли не домой обратно отправляют!
И тогда наш Дынкин им сказал: "Если так, я сам ему сейчас операцию дома сделаю!
Или делайте немедленно , или я его... , чем есть, на кухне!"
Испугались этого врачи в приёмном :" Что же, - говорят, - под вашу ответственность берём! И потом не жалуйтесь!".
Разрезали они Лёвушке живот, а там... аппендицит! Почти перитонит! В последнюю минуту успели!
Вот такой это был доктор Дынкин! Так он своего сына спас.
Уважали его мои родные очень.
Приходил он на дом "частным образом", за визит к одному больному, кажется , "пятёрку" брал, если двое - трое ... или больше -делал скидку.
Бабушка, бывало, своих сестёр к себе в такие дни приёма звала - Раю и Дину - они специально приезжали - выходило "с носа три рубля".
Помню, как сидят они по очереди возле круглого стола под абажуром, а другие смотрят ждут... Он им пульс прослушивает, сердце, и давление...
Медленно, внимательно, трубочкой: "Дышите - не дышите!". А потом для каждой на листке программу пишет- как и чем лечиться, как "питаться и гулять на свежем воздухе"... Словом, настоящий доктор был, нет сейчас таких...
Вот его-то вызвали опять - одна надежда: Дынкин!
Осмотрел он бабушку мою, вышел из-за закутка её, и ... как закричит: "Что расселись, как на похоронах?! Ну-ка, быстро за работу! Вы - в аптеку: аспирин и корвалол! Вы - за кислородной подушкой!
"Судно" раздобыть! Приподнять подушку!
Форточку откройте! Чайничик заварной есть?! - Из него её поить! Бульоном! Понемножку!. А на рынке - клюкву. Сделать морс и "живые витамины" ... Есть протёртая смородина?..."
Сразу все засуетились, стали бабушку спасать...
По ночам мне не спалось, просыпался, вздрагивал, то и дело к бабушке заглядывал : дышит ли она? И , как она вообще...
Топал по паркету босиком... туда-сюда.
Как-то раз, услышал её стон - вижу, что глаза она чуть приоткрыла и одной рукой на рот едва показывает...
Разбудил я маму с папой: "Срочно поднимайтесь! Бабушка зовёт! Что же вы не слышите!?"
Папа с мамой с годовалым братом за фанерной загородкой в той же комнате - не слышат!..
Встали, подбежали и на кухне чай согрели...
Дали бабушке из носика заварного чайничка попить..., а она чуть головой кивнула - мол: "Спасибо!"
Мне лет восемь было... Пару дней я в школу не ходил..., помогал , чем мог..
Все выхаживали бабушку мою , навещали, приносили морс и "витамины". А её землячки по Сенно - подруги - в баночках, в кастрюльках что-то присылали , между окон ставили напротив, чтобы видела она...
Доктор Дынкин тоже часто приходил - подбадривал, давал задание - кому что делать говорил.
Папе поручил прорезать в стуле круглое отвестие, чтобы бабушку "высаживать и поднимать"...
Так вот бабушку спасли.
Стала она руки поднимать - гимнастику ей Дынкин прописал. Стала бабушка слова произносить... А однажды, даже сама села..., встала...
Маме на работу было надо - как же бабушку оставить без присмотра ?
И... нашли ей домработницу.
Кто-то ре-ко-мен-до-вал - Калашникову!

Калашникова.
Да, именно Калашникову - как оказалось, из бывших кулаков, купцов или бояр!
Сказали, что она много лет санитаркой в больнице работала и дело своё знает -так и познакомились мы с ней.
Высохшая маленькая старушка , глазки юркие, сарафан до пола.
С бабушкой разговорилась, то да сё, откуда да когда...: " Фира! Ты ли это?!?"
- Калашникова?!
Бабушку мою Эстер звали, Эсфирь...., а во время войны, в эвакуации за Уралом анекдот такой случился:
Как-то, бабушка на грядке возле дома возится....и слышит : "Фёкла! Фёкла!", -кричит из-за забора кто-то. Бабушке какое дело?
"Фёкла! Фёкла!, - опять, - Оглохла штоли!?"
Смотрит бабушка: соседка машет ей - её Фёклой зовёт - имени Эстер или Эсфирь в деревне не слыхали... Кое-как на Фиру согласились...
Наши там с Калашниковыми жили рядом. Те зажиточными были ...
Их сослали за Урал после революции - Но со временем обосновались - по сравнению с моими , эвакуированными , нищими, голодными, богачами слыли...
Оказалось, что Калашникова тоже в Ленинград после войны вернулась, к бабушке попала в домработницы. Надо же , судьба какая! Снова встретились!
Только, вот... Калашникова эта... действительно была профессионалкой - так и запомнилась она: супчик жиденький варила - как водицу.... и кашу манную , больничную, не сладкую. Плюхнет эту слякоть мне на блюдце, ложечкой размажет , чтоб казалось больше .... и суёт под нос :"Бери!".
Даже наш паркет она на швабре тряпкой протирала - как в больнице... Не уютно было, по-чужому...
Да и бабушка моя переживала - это у неё природное, аристократическое, демократическое - бывало говорит ей, Калашниковой этой: "Будьте любезны, пожалуйста...., если Вас не затруднит..., уважаемая.... , подайте мне... то-то и то-то....
Спасибо....Простите за беспокойство..."
И, ещё. Бабушка не соглашалась есть сама , если домработница возилась рядом - обязательно её заставит тоже рядом сесть и с нею пообедать:
"Если Вы не сядете сей час же - есть не буду! - пока не сядете!", - и Калашникова не отказывалась - тоже ела постный суп и кашу эту -размазню...
Вскоре "купчиху" сменила "тётя Катя".
Тетя Катя.

Тётю Катю нам посоветовал дядя Давид. Когда-то, она работала с ним на Кораблестроительном заводе , слыла там заслуженной рабочей - передовицей производства, и даже, была награждена за это Орденом Ленина...
Однажды, накануне какого-то праздника, я даже видел этот её орден, прикреплённым на её мужской пиджак, который она всегда носила, аккуратно вешала его на спинку "венского" стула и принималась за уборку...
Была она , как говорил дядя Давид, "очень порядочная, трудолюбивая и вообще, блокадница...".
Уйдя на "заслуженную пенсию" , Тёте Кате пришлось искать какие-то подработки , так как её единственный сын "не вылезал из запоев и всю её пенсию до копейки пропивал"...
Помню, как шепталась она с моей мамой об этой своей беде и обсуждали с ней куда направить её сына на лечение.
И ещё - запомнилась сцена - как в кино:
Полумрак в нашей комнате, я почему-то, не в школе, Тётя Катя влажной тряпкой протирает пыль и радио включено - песни про войну. И песня такая звучит: " Тихо сказала мать : Бойцов не редеет стр-о-ой... Должен и сын геро-о-ем стать, если отец геро-о-й!". Замерла Тётя Катя возле круглого стола под абажуром, тряпка в руке повисла... , а по лицу слёзы текут...., а потом снова за уборку...
Муж её погиб в первые же дни той войны..., и осталась она навсегда одна, с сыном этим её, алкоголиком... Жалко её было очень. До сих пор ...
Пироги она нам пекла - с капустой и творогом. Но не такие , как бывали у соседей наших, Спехиных..., у которых в пирогах и теста-то, почти не было - лишь начинки толстый слой, творога или капусты....
А Тётя Катя пекла нам пироги толщенные, пышные, как булки, с огромными закрученными краями и... почти без начинки... Может, потому что , хлеб она ценила, блокадница?
Как-то, я подслушал её рассказ о блокаде.
До сих пор мне страшно...
Рассказывала она много о чём... и о том , как плохо умирать на улице, потому , что "сразу , пока тёплый человек ещё... отрезают мягкие его места - грудь и ягодицы"... Тётя Катя трогала себя за зад ... и на груди сжимала руки .... - было ясно, что сама она видала это , пережила...
"Дома тоже плохо в одиночку умирать - крысы жрали мертвецов и когда потом их находили - было неузнать, кто тот человек..."
Однажды, был у нас урок "внеклассный" в школе - говорили про блокаду, про взаимопомощь , голод, героизм ...., а потом учителка сказала : "Ну, теперь , ребята, расскажите: У кого в семье в блокаду в Ленинграде кто-то был? Что вы слышали от них? Кто хочет рассказать?"
Потянулись руки, кто о чём припомнил...
Выступил и я ... и про то, что Тётя Катя ...., рассказал...
Прервала тут меня учителка: "Что за чушь и клевета?! На героев наших, соотечественников?! На людей советских...
Сядь и устыдись! Где такое слышал ты?!
Дома?! Что за Тётя Катя?!
Значит так: Ребята , это чушь, враньё! Быть такого не могло! Потому, что .... Потому, что.... , как только человек умирает... - сразу же выделяется ТРУПНЫЙ ЯД ... и если только кто его попробует - то сразу же умрёт!...."
Маму вызывали в школу на беседу. Мне сказали больше не болтать...
А однажды... сделал я из глины в плоском ящике со стеклом прекрасную мышиную нору в разрезе ... С лабиринтами..., отводами...- собирался запустить туда мышей , чтобы жили там и чтоб за ними наблюдать...
Увидала это Тётя Катя , схватила мой макет "норы в разрезе" и стремглав по "черной лестице" во двор...
Я за ней бегу, кричу и плачу: " Отдайте ! Это мой макет!", а она.... его с размаху о помойный ящик "трах!, - вдребезги его!, - Я мышей здесь не позволю! Ты ещё бы крыс завёл в квартире! Не позволю!"

А , потом она исчезла , Тётя Катя...
Что с ней сталось - я не знаю...
Может, денег не было платить ей..., а может, что ещё...
Я уже потом, про прадеда узнал, р. Менахема Мендела , погибшего в блокаду.
Как же хорошо, что дядя Берл Эпштейн, отвёз его на саночках во двор Хоральной Синагоги... От людей подальше... Но ...и там, как говорят, вредили мёртвым крысы...

Странная она была..., эта Тётя Катя...
Может ... ту правду ... она про себя рассказывала?
Кто теперь узнает?.....

-----
Friday, December 28th, 2018
3:52 pm
Старческая столовая
Разговор возле моего кабинета.
Забавный такой пациент, на Карлсона из мультика похожий, меня спрашивает:
"Ты детский врач?"
- Детский, -ему отвечаю.
- Подходит это тебе! (Улыбается)
- С чего это ты так решил? ,-спрашиваю.
- А..., лицо у тебя такое...., смешное... ( Скорчил рожицу смешную , пытаясь меня изобразить. Вышло вполне похоже. )
Рассмеялись.
- Прими меня - я ребёнок тоже , -говорит.
Обсудили тему: ГЛАВНОЕ - В ДУШЕ - решили.
Я ему про бабушку мою , Аню-Хаю ז'ל, историю рассказал , и пошел работать.

История про бабушку.
Было ей тогда лет 95. Никаких лекарств от роду ни глотала - просто чудо.
Но ..., сломала она ногу, ни про кого будь это сказано.
Сделали ей операцию и отправили на поправку , на ре-а-би-ли-тацию.
Посадили её в кресло-каталку и в столовую на отделение привезли, на обед.
Оглянулась бабушка моя вокруг, увидела больных , которые почти наверняка были намного младше её...... и категорично заявила: "Я здесь питаться не стану! Немедленно отсюда прочь! Вы куда меня надумали отправить?! В СТАРЧЕСКУЮ СТОЛОВУЮ?!"
Пришлось её в палату возвратить и еду туда ей приносить до самой выписки...
И всякий раз она возмущалась, вспоминая:
"Подумать только! Отправили меня в старческую столовую! В СТАРЧЕСКУЮ СТОЛОВУЮ!"
Напомню: бабушке моей было тогда далеко за 90....
Почти пол века проработала она секретарём архитектурного факультета и всю свою долгую жизнь имела дело только с молодёжью , студентами, ну..., может иногда с профессорами...
Так она и воспринимала себя и весь мир не по возрасту , а по душе - молодым.
Monday, December 24th, 2018
11:41 am
Лимонад
Лимонад.
Однажды, перед самым новым годом дал мне папа рубль бумажный и сказал: "Сходи-ка ты, купи бутылку лимонада..."
Я обрадовался очень - лимонад искрящийся, шипящий, казался редким лакомством и верным знаком настоящей детской радости.
Тот час же собрался, потеплей оделся и счастливый выбежал на улицу - рубль в варежке сжимаю.
Там напротив дома нашего, лишь Измайловский перебежишь - магазин заветный: "Вина -Воды" -там и новогодний лимонад - "БУРАТИНО" или даже "Крюшон", какой будет...
Валит снег, а ветер его кружит, стаей звёздочек под фонарями...
И деревья ветки прячут в нескончаемой небесной белизне...
И машины и прохожие спешат - скорей успеть, купить , украсить и накрыть...
А , вот и три ступеньки магазина, и прилавок , касса... Вот он, лимонад! Есть!
Все толпятся...и довольные с бутылками уходят..
Очередь моя подходит, я протягиваю руку в варежке моей кассирше ..., а рука пустая!
А рука моя, пока я снегом любовался -позабыла , что в ней рубль , что его сжимать покрепче надо!
Помню , как стою у магазина "Вина - Воды", снег метёт и где-то рубль лимонадный мой летит, несбывшийся, захваченный стихией...
И смотрю на варежку мою ... и это словно бы сейчас ..., нелепая, обидная ПОТЕРЯ.
Thursday, November 29th, 2018
3:37 am
Thursday, November 22nd, 2018
10:30 am
Моти и Шакшука
Моти и Шакшука.

Сумерки меня застали на набережной.
Вволю наглотавшись морского воздуха и табачного дыма, я зашел в "Кафе-Кафе" на берегу.
Кафешка призывно светилась яичной пустотой , тишиной и покоем.
Открытые окна выходили на море - именно то, что надо для уединения уставшего человека.
Ни официантов, ни бармена за стойкой.
В центре зала за столиком одна единственная женская тень. "Красиво. Перфоманс.",- подумал я.
"Моти?...", - с надеждой спросила меня тень, чуть приподнявшись .
Она напоминала пожилое облако. Чуть растрёпаное и неухоженое. Этакая мягкая Курочка-Ряба.
"Нет....", -сочувственно развёл я руками и подумал: "Не Моти я!"
Выбрал столик в углу, расположился , чтобы видеть зал и сцену.
Дама сникла и погрузилась в свою серую сумочку.
Я заказал шакшуку, деревенский хлебец и апельсиновый сок. Сижу и наслаждаюсь ожиданием натюрморта - сейчас меня будут кормить.
В кафешку входит патлатый юноша с гитарой и проходит в глубь...
"Моти?...", - спрашивает его женщина , опять немного приподнявшись...
"Нет!", бросает ей подросток и проходит мимо.
Я ем свою шакшуку , макая корочку в салат и тхину. Игривая маслинка перекатывается под языком. Апельсиновый сок в бокале беседует с содержимым сковородочки. Она действительно горяча, эта видавшая виды посудинка - не зря меня предупредила китаянка, доставившая этот шедевр на деревянном подносе.
Посматриваю на облако-тень, переживаю за неё: "Ну, где же Моти?!".
Сумочку перебрала.
Листает записную книжицу.
Пустой столик - ни конфетки, ни бокала, ни кофейной чашечки...
Моти своего ждёт...
Где же ты, Моти!? Интересно, какой ты?
Сколько можно томить эту женщину-тень!?
...
Шакшука здесь на славу - обжигает пряностью и перцем. И хлебец - словно только из печи... Моти, Моти... Что же ты....Ау!

И, тут... он входит! Не иначе - он!
В возрастном соизмерении - вполне. Под восьмой десяток, в джинсах спущеных под копчик, тельняшке, сухонький , активный, лысоватый.
И прямо к столику её. С папочкой подмышкой. Выкидывая ноги в голенях.
Бодро так.
Туфельки остроконечны. Лаковы. Конечно без шнурков.
Я вообразил цепочку на его седой и волосатой груди.
"Моти?....", - удивлённо, почти с последним отчаянием, спрашивает его незнакомка.
"Да!!", - весело ей машет молодящийся кавалер и присаживатся за столик.
Вот ты, оказывается, какой.... Моти...
У женщины-облака появились руки - они забелели вдруг на столе, заиграли локотками, ладошками упёрлись в подбородок.
А Моти, уже что-то лепет ей без остановки, жестикулирует всем телом, ёрзает своими лаковыми туфельками, закидывает ногу на ногу, отбрасывает давно несуществующую прядь на лбу... Похоже, он читает ей стихи!
Он достаёт альбом из папки , показывает пальцем фотки - наверное, детей и внуков...
Их головы склонились над альбомом, а виски почти касаются...
Наконец, он что-то спрашивает даму, прищёлкивает пальцем, подзывая официантку и книжица-меню занимает место семейного альбома.
Моти предлагает ей, наверное, что-то особое, а она смущённо поводит плечами, мол: " Ой, я даже не знаю...", и кивает головой.
Не станем больше отвлекать их...
Вечер удался.
Быть может, сложится у них и перемесится... Порою сочетаются, казалось бы немыслимые краски и стихии.
Как яйца с помидорами в кипящей огненной шакшуке.
Я расплатился за уют и вышел восвояси.
Рядом плескалась сизая волна.
Где-то далеко играла музыка...
Thursday, July 5th, 2018
9:33 am
[ << Previous 20 ]
My Website   About LiveJournal.com