Category: дети

Category was added automatically. Read all entries about "дети".

po beregu

Поликлиническое, небесное

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=3674796445875361&id=100000351259774

Поликлиническое, небесное.

Ах, вы бы видели, как жалостливо разглядывала меня сегодня одна мамаша, уже переболевшая "короной", узнав, что сам доктор этой дрянью ещё не болел...
- Точно?...,- спросила она.
- Точно..., - ответил я...
Она покачала головой ( вроде: "Ай-яй-яй, ну, как же так?!" ) и посмотрела на меня таким взглядом, каким на картине смотрит на обреченного агонирующего больного наидобрейшая сестра милосердия.
Мне даже показалось, что если бы не её малые дети..., она бы согласилась второй, а то и третий раз пережить эту заразу вместо меня.
- Не волнуйтесь, душечка... Может ещё беда минует..., - тщетно пытался я утешить пациентку, сам себе едва ли веря...
- С Б-жьей помощью, доктор , - пожелала мне она, сложив ладошки . Взяла сумочку и, промокнув непослушную слезу маленьким розовым платочком, поспешно вышла из кабинета.
Надо же, ведь бывает же такое...
po beregu

Дети оккупантов. Кфар Жаба

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=1581660148522345&id=100000351259774
Дети оккупантов моей Земли вернулись в школы - это значит, что каждое утро , ровно в 7.50 , мы можем сверять часы по бесноватому вражескому гимну и последующим надрывным речевкам, проклятиям и призывам " в крови и в огне" уничтожить меня, моих детей , мой сад , мой дом , мой народ , и вообще, весь мой мир.
В проклятой деревне Кфар Жаба, что в Гуш Эционе - мощные громкоговорители. Они сильнее израильской армии, бульдозеров, танков и самолётов. Подозреваю, что они слышнее даже звуков шофаров.
Проклятая деревня Кфар Жаба - этот вражеский метастаз на Святой Земле - находится на знаменитой трассе Ламед Хей , названной так в память о 35 убитых в 1948 году наших мальчиках, спешивших на помощь к окруженным жителям Эциона.
Говорят, что арабы Кфар Жаба до сих пор гордятся подвигом их пастушка, отпущенного тогда наивными евреями, но тот час выдавшего их на растерзание иорданскому легиону.
Их расчленённые на неотождествляемое месиво изуродованные останки, после освобождения в 1967 году, распределяли по гробам, используя исключительно раввинские мистические традиции и Книгу Псалмов.
Так вот: с 1967 по нынешний день округа этой не стёртой с лица Земли вражеской деревни сотрясается каждое утро не "сионистским гимном" и даже не идилией щебета птиц, а восторженными криками новых и новых поколений ненавистников и убийц.
С подачи их подельников-" партнеров по мирному процессу" они шаг за шагом отвоёвывают новые рубежи - сегодня это не только земля , но и звуковое пространство.
И о спасении остаётся только молиться и молить.
po beregu

Плач по Сосне

Плач по Сосне.https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=2954513957903617&id=100000351259774

Теперь плачь -не плачь...
Утром придёт палач.
Я сам его вызвал к моей сосне.
Спросил, кто для этого лучший
Палач на Земле?
Сказали : Илан-ганан.
Вот тебе и садовник-ганан.
Оценит работу по убийству моей сосны.
А я уйду и не буду смотреть...

Сосны.... SOS-мы.
Со - причастность. Со - страдание.
Со-сна. Мы вместе с нею видели сны.

Три семилетия назад ... сажал я мой сад на Земле. Пропалывал от колючек и диких трав.
Замахнулся я киркой на сосенку размером с мою ладонь - думал, будет тут виноградник или вишневый сад.
А маленький Элик - года четыре ему или пять...- вцепился в меня и как закричит:
"Папа! Что, если маленькая она и не может тебе "сдачи дать", сразу же её вырывать?!"
И, кирка застыла в поднятой моей руке.
"Хорошо, оставим её... , пусть растёт...", -и, потрясённый обнял я своего малыша.
Вспомнил, как года четыре назад, когда только пришли мы сюда и трактор прокладывал путь... , бросился я под него и тоже кричал : "Не позволю проехать тут !"
И собой заслонил, тоже маленькую, другую сосну... А тракторист на меня всё кричал и кричал... Говорил, что ненормальный я и дурак...
С тех пор так и остались у нас те две диких сосны: одна - моя , а другая- Элика.
И ни кому не давал я в обиду их, а они всё росли и росли.
А когда настала пора строить новые дома в нашем саду - мой старший, Менахем построил свой дом , словно обняв им Мою Сосну - так она и растёт внутри дома его с тех пор...
А другая, Элика Сосна..., так разрослась ( наверное от любви?), что стала раскачивать дом для гостей и крышу его ломать...
Облокотилась на стену его Сосна, скрипела и тёрлась , норовя повалить... и скрежет её спать не давал...
И, начал дом от дождя протекать...
Спрашивал я , кого только мог....
Как быть?
Подрезали ветви тут и там..., подвинули крышу....
А , она всё растёт и растёт.
И, дом никто не берётся чинить: " Спилите прежде свою сосну!"
И, говорят: "Что же ты думал , когда строил здесь у самой сосны свой дом?!"
А, я им про Элика мой рассказ... и про то, как шумела она, сосна , как давала нам тень, аромат и тысячам птиц гнездо...
"Вот, и решай теперь, - говорят,- или дом тебе или сосна..."
Дети разъехались с семьями кто куда...
Смертны все, всё равно , и сосны , и люди , и их дома.
Сколько лет сосны растут?
А, сколько живут дома?
И, выбрал я дом .
Хоть и воем завыл.
И просил того "сосны палача" оставить хотябы кусок ствола и ветку на нём , одну или две..
Они ведь не будут раскачивать дом?
Рабочие согласятся теперь щели забить и крышу чинить...

Теперь из своего окна я снова , как когда-то давно.... вижу сопки вдали и дорогу, ведущую к морю.... Как когда-то , когда убитая временем и мною Сосна ... была ещё совсем маленькой - с мою ладонь.
po beregu

Бабушка Аня (Хая) .Старческая столовая.

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=2173904882631199&id=100000351259774
Разговор возле моего кабинета.
Забавный такой пациент, на Карлсона из мультика похожий, меня спрашивает:
"Ты детский врач?"
- Детский, -ему отвечаю.
- Подходит это тебе! (Улыбается)
- С чего это ты так решил? ,-спрашиваю.
- А..., лицо у тебя такое...., смешное... ( Скорчил рожицу смешную , пытаясь меня изобразить. Вышло вполне похоже. )
Рассмеялись.
- Прими меня - я ребёнок тоже , -говорит.
Обсудили тему: ГЛАВНОЕ - В ДУШЕ - решили.
Я ему про бабушку мою , Аню-Хаю ז'ל, историю рассказал , и пошел работать.

История про бабушку.
Было ей тогда лет 95. Никаких лекарств от роду ни глотала - просто чудо.
Но ..., сломала она ногу, ни про кого будь это сказано.
Сделали ей операцию и отправили на поправку , на ре-а-би-ли-тацию.
Посадили её в кресло-каталку и в столовую на отделение привезли, на обед.
Оглянулась бабушка моя вокруг, увидела больных , которые почти наверняка были намного младше её...... и категорично заявила: "Я здесь питаться не стану! Немедленно отсюда прочь! Вы куда меня надумали отправить?! В СТАРЧЕСКУЮ СТОЛОВУЮ?!"
Пришлось её в палату возвратить и еду туда ей приносить до самой выписки...
И всякий раз она возмущалась, вспоминая:
"Подумать только! Отправили меня в старческую столовую! В СТАРЧЕСКУЮ СТОЛОВУЮ!"
Напомню: бабушке моей было тогда далеко за 90....
Почти пол века проработала она секретарём архитектурного факультета и всю свою долгую жизнь имела дело только с молодёжью , студентами, ну..., может иногда с профессорами...
Так она и воспринимала себя и весь мир не по возрасту , а по душе - молодым.
po beregu

275, детские обиды. Пирожок

Детские обиды.
Запихнул сегодня пончик в свою сумку, посмотрел на жирное пятно и... сразу детство вспомнил...
У нас тогда в "специальной французской номер 275 школе им. Нормандия-Неман" в столовке пирожки по 5 копеек продавались. С повидлом яблочным и с капустой. Я в тот день себе такой купил и в портфель свой запихнул - домой чтобы отнести, это мое сладкое богатство.
А у нас порядок был такой суровый в школе: В перемену большую, когда всех из класса выгоняли, запускала в класс учителка "дежурных"- Они должны были за чистотой следить, при чем, не только вообще, но и везде: проверяли как тетради учебники в партах сложены, нет ли лишнего чего в портфелях... Словом, обыск. И не просто - если вдруг по мнению "дежурных" беспорядок в парте или же в портфеле кого-либо из их одноклассников - то они выбрасывали на пол все содержимое ящиков и сумок... - пусть, мол, знает, неряха! Выбирали каждый раз две-три жертвы, а потом докладывали перед всем классом о своих находках.
В этот раз, беда настигла мой портфель.
Захожу я с перемены по звонку , а под партой вывернутое содержимое его..., пенал, карандаши, альбом для рисования и.... этот мой прекрасный пирожок..., уже раздавленный, наверное "дежурною" ногой , с павидлом на полу размазаным, как внутренности из какой-нибудь распластанной лягушки... И, так жалко стало мне его, пирожка моего несчастного, загубленного, пропащего..., не себя даже, а его, невинного, напрасного..., что стою я и смотрю себе под ноги и не убираю... Только слезы льются сами...
Класс сидит уже, а я стою...
А "дежурные" докладывают, что и у кого запретное нашли.
И, конечно, про меня и про пирожок с повидлом мой, в портфеле...
Я не помню, как я собирал и вытирал под партой... Помню только, как учителка сказала гадко так, с ухмылкой и издевкой:
"А..., теперь я, понимаю, почему у Ш....а (и фамилию мою!) все тетради в жирных пятнах! Он в них... пирожки с повидлом..., или ,что еще пакует...., а? "
И все смеются....
А теперь, вот..., столько лет прошло... и, я снова за свое. Пардон муа. Бонжур, Суфгания в моем портфеле.
po beregu

Лимонад

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=2168005816554439&id=100000351259774
Лимонад.
Однажды, перед самым новым годом дал мне папа рубль бумажный и сказал: "Сходи-ка ты, купи бутылку лимонада..."
Я обрадовался очень - лимонад искрящийся, шипящий, казался редким лакомством и верным знаком настоящей детской радости.
Тот час же собрался, потеплей оделся и счастливый выбежал на улицу - рубль в варежке сжимаю.
Там напротив дома нашего, лишь Измайловский перебежишь - магазин заветный: "Вина -Воды" -там и новогодний лимонад - "БУРАТИНО" или даже "Крюшон", какой будет...
Валит снег, а ветер его кружит, стаей звёздочек под фонарями...
И деревья ветки прячут в нескончаемой небесной белизне...
И машины и прохожие спешат - скорей успеть, купить , украсить и накрыть...
А , вот и три ступеньки магазина, и прилавок , касса... Вот он, лимонад! Есть!
Все толпятся...и довольные с бутылками уходят..
Очередь моя подходит, я протягиваю руку в варежке моей кассирше ..., а рука пустая!
А рука моя, пока я снегом любовался -позабыла , что в ней рубль , что его сжимать покрепче надо!
Помню , как стою у магазина "Вина - Воды", снег метёт и где-то рубль лимонадный мой летит, несбывшийся, захваченный стихией...
И смотрю на варежку мою ... и это словно бы сейчас ..., нелепая, обидная ПОТЕРЯ.
oslik

рассказ соседки по деревне

"Немного устаревшая история

Пол-двенадцатого ночи - время, когда вы, наверняка зарываетесь носом в уютное одеяло, если, конечно не сделали этого раньше. А я, снарядив свою тележку всяческой провизией, увесив ее разнокалиберными кувшинами, выхожу в холодную, сырую и не очень гостеприимную ночь. Но не сокрушайтесь обо мне жалостливые усталые матери. Я успела вздремнуть часок-другой укладывая свое младшее чадо. Один год сменяет другой и следующий младший детеныш вытесняет из кроватки предыдущего, а я все так-же влезаю в резиновые сапоги и под обреченное бурчание мужа решительно выхожу в тьму.
 "Охота пуще неволи" - говорит обо мне мама и я как всегда с ней соглашаюсь. Оставив за порогом невнятную жалость к себе и отступнические мысли типа "Может отложить до утра", я обретаю уверенность и удовлетворенность собой. А заодно тонны свежего воздуха, тумана, тишины, расшвыриваемой порывами ветра и спокойное, ничем не прерываемое течение мысли. По мощеной дорожке спускаюсь к вечнооткрытым воротам своей маленькой фермы или зооуголка - как хотите. Встречает меня мой верный рыцарь - Винни-Пух - восторженный и очень ответственный черный ретривер. Он годами несет свою верную службу не зная отпусков и увольнений.
 Кролики в ближайшем вольере трогательно взволнованы при виде меня - мама принесла хлеба или сена. Утки тоже раскрякались, но напрасно - их-то я покормлю утром. Следующий пункт - Ранет - хитроумная красавица-лошадка. Изображая смиренное ожидание, она разрабатывает план очередного прорыва. Но я почти всегда начеку. Надо сказать что прорывы она совершает исключительно с целью добраться до запасов чужой еды. Ни разу она не сбежала из дому. Но за-то неоднократно - домой, оставив в руке своего потрясенного вожатого уздечку.
 И, наконец, позорно сбежав от непримиримого гусака, я добираюсь до своей главной цели, которая и служит оправданием, хоть и слабым, всем трудностям и лишениям, которые претерпевает моя многочисленная и столь-же многострадальная семья, лишенная полноценной материнской опеки.
 Я признаю все свои грехи, или почти все, но в глубине души думаю что не все матери находятся дома 24 часа в сутки. Есть-же у детей училки, например. Да и парики не роботы-же укладывают. Да и в других областях сталкиваешься с женщинами вне дома. Но не дай Б-г МНЕ сказать ТАКОЕ. Ведь каждому из моих детей понятно - у всех мам, когда они на работе - голова дома. А у моих даже дома мама думает о КОЗАХ!
 Мои любимицы встречают меня сладостным Ме-е-е-е. "Сейчас-сейчас мои красавицы. Я уже иду, лечу..." - так меня дразнит мой проницательный муж. Наделив каждую козу ее законной порцией я усаживаюсь на край помоста
в доилке. Уткнувшись головой в теплый козий бок я ухватываюсь руками за тяжелое вымя и взык - взык - потекли ровные чудесные струйки по стенке кувшина. Ко мне на колени вспрыгивает малютка Кецале - неприметная черно-белая кошечка. Компактно устроившись на моем фартуке она заводит свой портативный трактор и этим поразительно расслабляет мое и без того расслабленное сознание. За стенкой барабанит дождь. На мощеной дорожке в прорехах теней качающихся крон петляет дорожка лунного света. Включаю свой МР-3 и "Лунный свет" Клода Дюбюси вливается в меня, смешиваясь со струйками теплого молока, холодного дождя и нежным тарахтением Кецале." 
                                                                                                                                                                                                        Рахель Ф.
семейное блюдо

Я нашел дядю. (Миша Ратнер)

Дядю Мишу Ратнера - сына дедушкиного брата Гриши, нам так и не удалось розыскать.
Несколько старых фотографий, где он, ещё ребёнок, в пионерском галстуке со значком на узелке, как прежде, как тогда носили пионеры. Сидят в обнимку с молодым ещё Гришей, чуть грустные, вдвоём...
Он , вроде , жил в Москве и , вроде, без семьи и без детей... И, вроде, уезжал в Монголию... А по слухам..., давным давно умер -лет сорок-пятьдесят тому назад. Но точно - ничего никто не знает. Словом , пропал.
Так мы в банковской конторе и сказали, когда перечисляли возможных наследников прадеда нашего Азриеля, чьи облигации "Фонда освоения Эрец Исроэль", более чем вековой давности, обнаружились недавно ...
Может, пролетела бы история эта про дядю Мишу незамеченной совсем, если бы дотошная чиновница не стала бы нас распрашивать: "Когда, и где, и как? И, уверены ли вы, что он умер? И где доказательства?".
И вправду, где? Ему могло бы быть сейчас чуть больше 80-ти... У него могли бы быть дети и внуки, и правнуки - "наследники, притенденты на долю",- так сказала нам чиновница, удерживая в банке долю дяди Гриши - дяди Миши: "Вдруг объявятся?",- сказала она и ... посеяла сомнение в моё сердце.
Действительно, как считать не "в живых" человека и "отсечь" от семейного дерева его возможных потомков, если точно никто ничего не знает... А вдруг?...

На днях, какая-то странная сила затащила меня в иерусалимскую русскую библиотеку на исторический форум : «Большевизм и евреи: Белоруссия, 1920-е» .
Тема, столь созвучная с предметом семейных изысканий и оформления драгоценного прадедовского наследства - не могла не привлечь, пусть даже вопреки неприязни моей к подобным узко-эмигрантским клубам...
Там , слушая выступления почтенных профессоров , в большинстве своём, пенсионнoгo возрастa, я совершенно погрузился в атмосферу тех далёких дней и проблем, которыми жили мои дорогие легендарные предки...
Знакомыe с детства вопросы, привычный русско-еврейский говорок моих родителей и дедов... Типично еврейский стиль беседы , споры , юморок, взаимные подколы и ирония..."..еволюция, хооошо ли это было для евреев? Для каких? И в чём? А для евьейства?" ... И т.д. и т. д. без конца.
Как не странно, всё это напомнило мне дачный вечерок тоже, откуда-то из детства в Друскениках, Креславе или в Игналине... - все свои , семейный ужин...
Скоро, очень скоро я перестал следить за нитью их беседы, а целиком сосредоточился на мимике, на жестах , на голосовых нюансах выступавших:
Какие лица, образы и типажи! Их надо было рисовать , фотографировать , снимать! Почти что в каждом узнавались милые , знакомые , забытые черты дядьёв и дедов , тётушек, землячек...
Один почтенный человек из выступавших, особенно заворожил мой взгляд:
чуть полноватый , крупный, добродушный, в старинных круглых роговых очках-цилиндрах, прищур особый, выпуклые губы... Он, однозначно, мне напомнил кого-то, очень близкого , семейного, родного... Его акцент, грассирование речи ,кортавость слов...
Пока я обдумывал, откуда мне знаком он, кто-то попросил его представиться.
- Михаил ..атнер...,ист..оик... , улыбнулся он и как-бы смутившись, склонил голову, кивнув направо и налево...
Молния небесного откровения пронзила всё моё тело! Михаил Ратнер!!! Как он похож на своего отца, на дядю Гришу - дедушкиного брата! Он жив! Он нашелся!
Я стал вспоминать его детские фотографии в нашем альбоме. Да, да, это он: высокий лоб, шлёпающие губы, чуть торчащие уши!
"Дядя Миша!!!" , - хотел я закричать на весь зал, но усилием воли заставил себя не сорваться , не полезть через ряды в другой конец зала!
Я уговорил себя потерпеть, чтобы насладиться встречей, чтобы скоро, как только закончится заседание , подбежать, обнять, заплакать: "Я внук Вашего дяди Жени! Я тот Сашенька, чья фотография всегда стояла у Вашего папы на столе!". Акцент! Ну что за дивный нездешний акцент! Конечно же, он бежал тогда из Союза! Через Монголию! И чтобы скрыть этот факт, в семье говорили, что он умер!
А может быть... он сидел в лагерях, быть может даже за сионизм и его потом обменяли на русского шпиона! И это скрывалось, и он не объявлялся, не подавал никакие знаки о себе, чтобы не навредить оставшимся в Союзе родным!
Я смотрел лишь только на него... Считал мгновения, минуты...
Вот-вот.. Мы обнимаемся, качаемся и всхлипываем ,он открывает свой блокнотик с фотографией отца и "дяди Жени", он вытерает слёзы рукавом из под очков, и я везу его домой, нет прежде к тёте-дяде Фарберовым - он помнит их по юности, конечно! Потом домой - к моим, будить детей! Или к нему - семья и новые родные!... Как много нужно рассказать..., про дедушку , про маму..., про всех родных , которых нет, как мы живём , что помним...
Как впихнуть эти пол века семейной истории в нашу первую встречу?!
О , Б-же, какое чудо! Я повезу его к Бруксонам ,к Левитанам! Мы позвоним Кирилловым! Мы потребуем его долю в банке!
Вот , что за сила затащила меня сегодня в эту забытую русскую библиотеку!

Заседание закончилось.
Люди стали подниматься с мест.
Я бросился к выходу наперерез дяде Мише.
Я схватил его за локоть пиджака, представился по имени, сказал , что впечатлился его выступлением, сказал "спасибо" и с надрывной, нервной, обнаженной, умоляющей надеждой спросил : "Ведь Вы же ... Михаил ...РАТНЕР ???".
- Михаил Ха..тнер..., ответил он, прищуриваясь из под линз и растерянно улыбаясь
- РАТ-НЕР?!, - переспросил я, не веря в ошибку.
- ХАРТ-НЕР! ,- повторил он по слогам, уже более отчётливо...
Кто-то отвлёк его внимание, обратившись к нему, и увлёк его в сторону.
А я машинально поплёлся из зала, не в силах осознать ошибку, очередную мою ошибку.

Мне и теперь, по прошествии двух недель, всё ещё грезится , как мы обнялись , как плакали , как вместе поехали к Фарберовым и к Левитанам, как я привёз его ночью домой...
Фантазия, глубоко пережитая, пусть и не сбывшаяся, становится реальностью, влияющею на душу человека, отнюдь не меньше, чем события свершившиеся на самом деле...
Этот восторг и трепет, и радость встречи, и слёзы безвозвратных потерь, остаются со мной на всегда , как будто-бы я действительно только что , наконец, нашел моего дядю Мишу.

Дядя Гриша Ратнер ז'ל - http://aronin.livejournal.com/885579.html
loza

МЕСТO ЗАЧАТИЯ

У людей существует тяга к месту их зачатия , так же , как у птиц к родному гнезду.
Тяга , не только к первой любви и не только к дорогому или страшному месту, потрясшему до глубины костей.
И не только к месту  с которым срослись и в которое когда-то  "вписались" предки или близкие люди .
Но и к МЕСТУ ЗАЧАТИЯ.

Вот  часть истории , которую мне довелось услышать вчера от зашедшего к нам , конечно же , не случайно ... , соседского гостя, приехавшего в Израиль к сыну из  Хабаровского края , а вернее , из  посёлка Амурзета.
Родом он из Могилёва-Подольского , что на Украине. Помнит себя довоенным,  пятилетним, провожающим  с матерью отца . У калитки. Тот в военной форме.
Вот и всё , а дальше... 
Как-то выжил.  Может , прятал кто, а после - детский дом.
В 1947 собрали  26 детей по разным по приютам и отправили в Биробиджан. Месяц ехали в вагоне.
Там он и остался , попривык , выучился на печника , завёл семью, двое детей ...
Году в 1970- м розыскал  семью двоюрдной тётки в Риге. Съездил , познакомились , поплакали , повспоминали...
Вот что тётка  рассказала:
Мать его в 1936 отправилась  из Могилёва-Подольского  строить "еврейскую республику" - в Биробиджан.  В поезде , как раз  , и познакомилась с его будущим отцом , вскоре поженились.
Да , только не  прижились , вернулись в Могилёв -Подольский , никто ж насильно не держал ... Мать его к тому ... уже беременная им была.
В Биробиджане зачала.
"Вот , судьба-то , как распорядилась - вернула меня с детдомом именно туда , да без моей на это воли!" , - не перестаёт удивляться мой гость.
Может , "случайность" , совпадение ... , но  только  не хочет он  никуда из  Амурзета своего уезжать, как сын его в Израиль не зовёт . 
Всё повторяет: " У нас там ... Наши биробиджанцы ... Наш  Амурзет...".
Видно , сильная любовь была у родителей его в том месте.
Там она эта любовь и сохранилась.

И ещё:  У нашего нового знакомого есть странное хобби - он собирает стихи о любви.
В Хайфе он , как специально, попал на вечер поэзии в русском клубе и даже ... почитал там кое-что на память.
 


po beregu

День пыли.

Странные вещи происходят с людьми в день разгула магнитной  бури.
Дорога из Хеврона несмотря на полуденный час была  пуста совершенно от ишмаэльтян.
Ни булыжника  тебе в окно, ни их  пальчиков в победном знаке V, ни  искаженных ненавистью лиц...  Оказывается, не только изнеженные кондиционерами еврейцы , но и эти , "дети пустыни" , предпочитают отсиживаться  в норах в  такую погоду!

На работе , ВПЕРВЫЕ за  годы лекарства , я удостоился  ТАКОГО :  -хабарика  на кушетке , оставленного  каким-то МЛАДЕНЦЕМ!
 

Бат Айн погрузился в тяжелый  сухой  туман.


В Иерусалиме гора Сион и  Башня Давида  оказались почти во  мгле.
 

Не удивительно , что и мысли и чувства в такое время  ползут  иначе ...