Category: еда

Category was added automatically. Read all entries about "еда".

po beregu

(no subject)

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=3434549403233401&id=100000351259774
Наступит время, когда не только народы выстроятся очередью, чтобы поклониться Иерусалимскому Храму, но и каждая зефирина или чужеродная шпрота в банке будут умолять, чтобы их сюда взяли и съели, и превратили в какашку Святой земли, а потом и в саму землю....
Сегодня консервы, конфеты и прочий экспорт опережают людской поток.
Они "сообразительнее" глупых людишек.
po beregu

Венгерка. СЛИВА

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=3320827307938945&id=100000351259774

Венгерка.
Иногда, когда в соседнем гастрономе "Стрела" не было "пресованных фиников" по 80 копеек килограмм... , я мог себя побаловать этими великолепными Сливами - 40 копеек за кило то есть ... ровно 16 копеек за 400 грамм.
Отчего это мне запомнилось и почему это было столь важно?
Очень просто: завтрак в школьной столовой стоил именно 16 копеек, а это значит, что сбежав на большой перемене из школы, перебежав 6-ю, а потом 7-ю Красноармейскую..., я мог потратить эти деньги не на унылую котлетку и пюре с огрызком соленого огурца... , а на 200 (!) грамм сладчайших Фиников или 400 грамм Венгерки!
( Кстати, Лорочка - моя соседка по парте , однажды вместо недели школьных завтраков, купила во Фрунзенском универмаге настоящую шариковую ручку , что было тогда вновинку, и стоила такая ручка ровно 96 копеек! 16×6=96!)
Мне до сих пор кажется, что какой-то умный дядя или тетя, как сейчас бы его назвали, "специалист по маркетингу" специально установил такие четные 16 -ти, цены на товары особого спроса у октябрят и пионеров.
Надо сказать, что такая обменная сделка того стоила: 200 грамм фиников или почти полкило слив ( и, тем более шариковая ручка!) вместо приевшейся общепитовской порции, были прекрасным способом почувствовать себя свободным человеком, получить удовольствие и, как я теперь это понимаю, даже выразить социальный протест!

*** ***
На коммунальной кухне, в эмалированном тазу бабушка варила варенье из Венгерки.
Сидели мы с бабушкой, надрезали сливы и вытаскивали косточки.
Потом засыпали сахарным песком . На кило сливы - кило сахара. И "давали ей пустить сок". Потом бабушка мешала наше варево " на медленном огне" и....( вот это главное!) СНИМАЛА ПЕНКИ.
Какие эти пенки были воздушные, какие розовые и ароматные! Помню, как я подсказывал бабушке и показывал ей пальчиком, где в тазу появлялись пенки : "Вот! И , вот!.."
Варенье это было так прекрасно и в манной и в рисовой каше! А иногда бабушка его добавляла в сухой пирог-печенье. В этих печеньях сливовое варенье запомнилось мне всегда чуть-чуть подгоревшим...

*** ***
А еще в булочной, что напротив "Большого дома" на углу Литейного проспекта и ул. Чайковского продавался "Пирог к чаю" - огромный , сдобный, посыпанный сахарной пудрой , с прослойкой не из какого-то там повидла, а из натурального сливового варенья!
Иногда, когда мы с папой ездили в гости к другой моей бабушке и прабабушке, мы там покупали четверть, или даже половину, такого пирога.

*** ***
Вот, почему я так люблю эти сливовые деревья в моем саду:
Когда они цветут, или на них созревают сливы... , я сразу же , конечно, вспоминаю детство, бабушек моих , "Стрелу", плиту и булочную на Чайковского.... Венгерка!
Диво дивное: единственный сорт , который не бывает червивым без всяких для того особых мер!
po beregu

Медуза

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=3051492984872380&id=100000351259774
В детстве я думал, что мед-узы, как и мед-веди, питаются мёдом...
И, я даже догадываюсь, почему:)
На нашем окне в коммуналке, в трёхлитровой банке.... плавал Чайный Гриб...
А, бабушка его поила сахарным сиропом.
po beregu

Город хлеба

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=2831956816825999&id=100000351259774
Город Хлеба.

" Ломоть хлеба - подними!" , - указала женщина своей сопливой дочке, заметив кроху под моим столом .
Та нагнулась , нежно взяла на ладонь и пригубила хлеб в воздушном поцелуе.
О таком я прежде только слышал, но , увы, не видел никогда...
Подержала, посмотрела ,положила мне его на стол как раз у пульта, возле стетоскопа.
Что теперь с находкой этой делать?
Корку в мусор не отправишь - это свято. Но и на столе не место - отвернёшься - кто-то непременно сунет в рот, да и вообще...
Завернул огрызок я в какой-то бланк.
Под прицельным взглядом посетительниц, робко опустил его в ведро в обёртке.
И добавил в оправдание себе : "Пусть это будет мышкам!"
Дамы улыбнулись : "Мышкам, мышкам!", - вроде согласились и меня не осудили .
Я вздохнул, и наконец-то, приступил к осмотру юной праведницы.
po beregu

Бабушка Аня (Хая) .Старческая столовая.

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=2173904882631199&id=100000351259774
Разговор возле моего кабинета.
Забавный такой пациент, на Карлсона из мультика похожий, меня спрашивает:
"Ты детский врач?"
- Детский, -ему отвечаю.
- Подходит это тебе! (Улыбается)
- С чего это ты так решил? ,-спрашиваю.
- А..., лицо у тебя такое...., смешное... ( Скорчил рожицу смешную , пытаясь меня изобразить. Вышло вполне похоже. )
Рассмеялись.
- Прими меня - я ребёнок тоже , -говорит.
Обсудили тему: ГЛАВНОЕ - В ДУШЕ - решили.
Я ему про бабушку мою , Аню-Хаю ז'ל, историю рассказал , и пошел работать.

История про бабушку.
Было ей тогда лет 95. Никаких лекарств от роду ни глотала - просто чудо.
Но ..., сломала она ногу, ни про кого будь это сказано.
Сделали ей операцию и отправили на поправку , на ре-а-би-ли-тацию.
Посадили её в кресло-каталку и в столовую на отделение привезли, на обед.
Оглянулась бабушка моя вокруг, увидела больных , которые почти наверняка были намного младше её...... и категорично заявила: "Я здесь питаться не стану! Немедленно отсюда прочь! Вы куда меня надумали отправить?! В СТАРЧЕСКУЮ СТОЛОВУЮ?!"
Пришлось её в палату возвратить и еду туда ей приносить до самой выписки...
И всякий раз она возмущалась, вспоминая:
"Подумать только! Отправили меня в старческую столовую! В СТАРЧЕСКУЮ СТОЛОВУЮ!"
Напомню: бабушке моей было тогда далеко за 90....
Почти пол века проработала она секретарём архитектурного факультета и всю свою долгую жизнь имела дело только с молодёжью , студентами, ну..., может иногда с профессорами...
Так она и воспринимала себя и весь мир не по возрасту , а по душе - молодым.
po beregu

275, детские обиды. Пирожок

Детские обиды.
Запихнул сегодня пончик в свою сумку, посмотрел на жирное пятно и... сразу детство вспомнил...
У нас тогда в "специальной французской номер 275 школе им. Нормандия-Неман" в столовке пирожки по 5 копеек продавались. С повидлом яблочным и с капустой. Я в тот день себе такой купил и в портфель свой запихнул - домой чтобы отнести, это мое сладкое богатство.
А у нас порядок был такой суровый в школе: В перемену большую, когда всех из класса выгоняли, запускала в класс учителка "дежурных"- Они должны были за чистотой следить, при чем, не только вообще, но и везде: проверяли как тетради учебники в партах сложены, нет ли лишнего чего в портфелях... Словом, обыск. И не просто - если вдруг по мнению "дежурных" беспорядок в парте или же в портфеле кого-либо из их одноклассников - то они выбрасывали на пол все содержимое ящиков и сумок... - пусть, мол, знает, неряха! Выбирали каждый раз две-три жертвы, а потом докладывали перед всем классом о своих находках.
В этот раз, беда настигла мой портфель.
Захожу я с перемены по звонку , а под партой вывернутое содержимое его..., пенал, карандаши, альбом для рисования и.... этот мой прекрасный пирожок..., уже раздавленный, наверное "дежурною" ногой , с павидлом на полу размазаным, как внутренности из какой-нибудь распластанной лягушки... И, так жалко стало мне его, пирожка моего несчастного, загубленного, пропащего..., не себя даже, а его, невинного, напрасного..., что стою я и смотрю себе под ноги и не убираю... Только слезы льются сами...
Класс сидит уже, а я стою...
А "дежурные" докладывают, что и у кого запретное нашли.
И, конечно, про меня и про пирожок с повидлом мой, в портфеле...
Я не помню, как я собирал и вытирал под партой... Помню только, как учителка сказала гадко так, с ухмылкой и издевкой:
"А..., теперь я, понимаю, почему у Ш....а (и фамилию мою!) все тетради в жирных пятнах! Он в них... пирожки с повидлом..., или ,что еще пакует...., а? "
И все смеются....
А теперь, вот..., столько лет прошло... и, я снова за свое. Пардон муа. Бонжур, Суфгания в моем портфеле.
po beregu

Лимонад

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=2168005816554439&id=100000351259774
Лимонад.
Однажды, перед самым новым годом дал мне папа рубль бумажный и сказал: "Сходи-ка ты, купи бутылку лимонада..."
Я обрадовался очень - лимонад искрящийся, шипящий, казался редким лакомством и верным знаком настоящей детской радости.
Тот час же собрался, потеплей оделся и счастливый выбежал на улицу - рубль в варежке сжимаю.
Там напротив дома нашего, лишь Измайловский перебежишь - магазин заветный: "Вина -Воды" -там и новогодний лимонад - "БУРАТИНО" или даже "Крюшон", какой будет...
Валит снег, а ветер его кружит, стаей звёздочек под фонарями...
И деревья ветки прячут в нескончаемой небесной белизне...
И машины и прохожие спешат - скорей успеть, купить , украсить и накрыть...
А , вот и три ступеньки магазина, и прилавок , касса... Вот он, лимонад! Есть!
Все толпятся...и довольные с бутылками уходят..
Очередь моя подходит, я протягиваю руку в варежке моей кассирше ..., а рука пустая!
А рука моя, пока я снегом любовался -позабыла , что в ней рубль , что его сжимать покрепче надо!
Помню , как стою у магазина "Вина - Воды", снег метёт и где-то рубль лимонадный мой летит, несбывшийся, захваченный стихией...
И смотрю на варежку мою ... и это словно бы сейчас ..., нелепая, обидная ПОТЕРЯ.
po beregu

Кофе с лимоном ( Сайгон)

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=2795699073785107&id=100000351259774 Кофе с лимоном! Вспомнился мой первый завтрак на Святой Земле, в иерусалимской гостиннице "Рамат Тамир". За стойкой официант араб. Следит за порядком, иногда помогает налить кипяток. Я наливаю себе черный кофе и пытаюсь бросить в чашку круглый ломтик лимона... Вдруг этот "гарсон" буквально хватает меня за рукав и пытается мне сначала на английском, потом на иврите, а затем уже жестами пояснить, что ЛИМОН КЛАДУТ В ЧАЙ, А НЕ В КОФЕ! Разумеется, я оттолкнул его руку и демонстративно положил в свой кофе еще один ломтик! Этот.... плебей, посчитавший меня "русским дикарем",... решил учить доктора из Питера и былого завсегдатая "Сайгона", правилам этикета! Разумеется, я не стал обьяснять местному хаму , что лимон в кофе - это гораздо больше, чем пищевая добавка, что это код, порода, сакральный знак... Тем более, я не стал читать ему незабываемый стих моего друга Михаила Короля: " Лимона ломтик на ладони Вкус полночи в себе хранит... А, месяц - отраженье в блюдце... " И, тем более, я не стал рассказывать о том, что со студенческих лет храню тот ломтик лимона, что засушил в листочке меню из кафе "Экспресс", где мы откушали однажды с покойным Ильюшей З. и Р.С... Он бы все равно меня не понял... История с гостиничным прислугой запомнилась, как казус... Но , вот я обнаружил подтверждение и пояснение той неловкой культурологической ситуации в ностальгической книге " Сумерки "Сайгона""...: "...В "Сайгоне" наше гуляние начиналось, там оно и заканчивалось. Кофе с лимоном стоил дороже. Ненамного.Но брали мы его только тогда, когда могли себе позволить пошиковать. Лимон к кофе предлагался и в буфете Мариинки, и в буфете филармонии, то есть в местах престижных, что говорило о "хорошем вкусе" и места, и данного сочетания. Оказавшись после эмиграции в контакте с представителями других стран, я вдруг, к своему большому удивлению, узнала, что нигде: ни в Европе, ни в Америке, ни тем более на Востоке - такое сочетание невозможно! Есть даже фильм, который называется "Кофе с лимоном" - как метафора невероятного сочетания! Я даже провела небольшое исследование этого вопроса - встречали ли хоть где-нибудь такое сочетание люди уже много поездившие?! Одна приятельница вспомнила, что в Стокгольме и Париже она пила кофе с лимонной цедрой . Но это совсем другой вариант. Отсуствие этого привычного для Ленинграда рецепта кофе в кофейных домах других стран мира меня , как человека эстетики "Сайгона" , удивляет! Я этого до сих пор понять не могу! Кофе с лимоном приходится пить только у себя дома. Богемность "Сайгона", интеллектуальная направленность его посетителей были исключительны! ..."
po beregu

Доктор Дынкин. Болезнь бабушки и наши домработницы.

Доктор Дынкин.
Болезнь бабушки и наши домработницы.

Из детства в коммуналке до боли помнится болезнь моей бабушки.
Разбитая "ударом" она лежала в своём закутке бессловесная и неподвижная...
Дома восцарился траур.
Срочно вызвали нашего "домашнего" доктора Дынкина - слыл он большим специалистом - некогда работал в больнице и однажды даже, как рассказывали, спас своего сына- Лёвушку, моего ровестника.
Было это так.
Привёз наш Дынкин Лёвушку в больницу - боли в животе ужасные - а врачи ему и говорят: "Ничего особенного, видимо , поел чего не то... Никакой ни "острый живот" это."
А Дынкин им в ответ: " Срочно надо операцию, немедленно! Я вам говорю, аппендицит!"
А они его не слушают, не хотят его Лёвушку лечить , чуть ли не домой обратно отправляют!
И тогда наш Дынкин им сказал: "Если так, я сам ему сейчас операцию дома сделаю!
Или делайте немедленно , или я его... , чем есть, на кухне!"
Испугались этого врачи в приёмном :" Что же, - говорят, - под вашу ответственность берём! И потом не жалуйтесь!".
Разрезали они Лёвушке живот, а там... аппендицит! Почти перитонит! В последнюю минуту успели!
Вот такой это был доктор Дынкин! Так он своего сына спас.
Уважали его мои родные очень.
Приходил он на дом "частным образом", за визит к одному больному, кажется , "пятёрку" брал, если двое - трое ... или больше -делал скидку.
Бабушка, бывало, своих сестёр к себе в такие дни приёма звала - Раю и Дину - они специально приезжали - выходило "с носа три рубля".
Помню, как сидят они по очереди возле круглого стола под абажуром, а другие смотрят ждут... Он им пульс прослушивает, сердце, и давление...
Медленно, внимательно, трубочкой: "Дышите - не дышите!". А потом для каждой на листке программу пишет- как и чем лечиться, как "питаться и гулять на свежем воздухе"... Словом, настоящий доктор был, нет сейчас таких...
Вот его-то вызвали опять - одна надежда: Дынкин!
Осмотрел он бабушку мою, вышел из-за закутка её, и ... как закричит: "Что расселись, как на похоронах?! Ну-ка, быстро за работу! Вы - в аптеку: аспирин и корвалол! Вы - за кислородной подушкой!
"Судно" раздобыть! Приподнять подушку!
Форточку откройте! Чайничик заварной есть?! - Из него её поить! Бульоном! Понемножку!. А на рынке - клюкву. Сделать морс и "живые витамины" ... Есть протёртая смородина?..."
Сразу все засуетились, стали бабушку спасать...
По ночам мне не спалось, просыпался, вздрагивал, то и дело к бабушке заглядывал : дышит ли она? И , как она вообще...
Топал по паркету босиком... туда-сюда.
Как-то раз, услышал её стон - вижу, что глаза она чуть приоткрыла и одной рукой на рот едва показывает...
Разбудил я маму с папой: "Срочно поднимайтесь! Бабушка зовёт! Что же вы не слышите!?"
Папа с мамой с годовалым братом за фанерной загородкой в той же комнате - не слышат!..
Встали, подбежали и на кухне чай согрели...
Дали бабушке из носика заварного чайничка попить..., а она чуть головой кивнула - мол: "Спасибо!"
Мне лет восемь было... Пару дней я в школу не ходил..., помогал , чем мог..
Все выхаживали бабушку мою , навещали, приносили морс и "витамины". А её землячки по Сенно - подруги - в баночках, в кастрюльках что-то присылали , между окон ставили напротив, чтобы видела она...
Доктор Дынкин тоже часто приходил - подбадривал, давал задание - кому что делать говорил.
Папе поручил прорезать в стуле круглое отвестие, чтобы бабушку "высаживать и поднимать"...
Так вот бабушку спасли.
Стала она руки поднимать - гимнастику ей Дынкин прописал. Стала бабушка слова произносить... А однажды, даже сама села..., встала...
Маме на работу было надо - как же бабушку оставить без присмотра ?
И... нашли ей домработницу.
Кто-то ре-ко-мен-до-вал - Калашникову!

Калашникова.
Да, именно Калашникову - как оказалось, из бывших кулаков, купцов или бояр!
Сказали, что она много лет санитаркой в больнице работала и дело своё знает -так и познакомились мы с ней.
Высохшая маленькая старушка , глазки юркие, сарафан до пола.
С бабушкой разговорилась, то да сё, откуда да когда...: " Фира! Ты ли это?!?"
- Калашникова?!
Бабушку мою Эстер звали, Эсфирь...., а во время войны, в эвакуации за Уралом анекдот такой случился:
Как-то, бабушка на грядке возле дома возится....и слышит : "Фёкла! Фёкла!", -кричит из-за забора кто-то. Бабушке какое дело?
"Фёкла! Фёкла!, - опять, - Оглохла штоли!?"
Смотрит бабушка: соседка машет ей - её Фёклой зовёт - имени Эстер или Эсфирь в деревне не слыхали... Кое-как на Фиру согласились...
Наши там с Калашниковыми жили рядом. Те зажиточными были ...
Их сослали за Урал после революции - Но со временем обосновались - по сравнению с моими , эвакуированными , нищими, голодными, богачами слыли...
Оказалось, что Калашникова тоже в Ленинград после войны вернулась, к бабушке попала в домработницы. Надо же , судьба какая! Снова встретились!
Только, вот... Калашникова эта... действительно была профессионалкой - так и запомнилась она: супчик жиденький варила - как водицу.... и кашу манную , больничную, не сладкую. Плюхнет эту слякоть мне на блюдце, ложечкой размажет , чтоб казалось больше .... и суёт под нос :"Бери!".
Даже наш паркет она на швабре тряпкой протирала - как в больнице... Не уютно было, по-чужому...
Да и бабушка моя переживала - это у неё природное, аристократическое, демократическое - бывало говорит ей, Калашниковой этой: "Будьте любезны, пожалуйста...., если Вас не затруднит..., уважаемая.... , подайте мне... то-то и то-то....
Спасибо....Простите за беспокойство..."
И, ещё. Бабушка не соглашалась есть сама , если домработница возилась рядом - обязательно её заставит тоже рядом сесть и с нею пообедать:
"Если Вы не сядете сей час же - есть не буду! - пока не сядете!", - и Калашникова не отказывалась - тоже ела постный суп и кашу эту -размазню...
Вскоре "купчиху" сменила "тётя Катя".
Тетя Катя.

Тётю Катю нам посоветовал дядя Давид. Когда-то, она работала с ним на Кораблестроительном заводе , слыла там заслуженной рабочей - передовицей производства, и даже, была награждена за это Орденом Ленина...
Однажды, накануне какого-то праздника, я даже видел этот её орден, прикреплённым на её мужской пиджак, который она всегда носила, аккуратно вешала его на спинку "венского" стула и принималась за уборку...
Была она , как говорил дядя Давид, "очень порядочная, трудолюбивая и вообще, блокадница...".
Уйдя на "заслуженную пенсию" , Тёте Кате пришлось искать какие-то подработки , так как её единственный сын "не вылезал из запоев и всю её пенсию до копейки пропивал"...
Помню, как шепталась она с моей мамой об этой своей беде и обсуждали с ней куда направить её сына на лечение.
И ещё - запомнилась сцена - как в кино:
Полумрак в нашей комнате, я почему-то, не в школе, Тётя Катя влажной тряпкой протирает пыль и радио включено - песни про войну. И песня такая звучит: " Тихо сказала мать : Бойцов не редеет стр-о-ой... Должен и сын геро-о-ем стать, если отец геро-о-й!". Замерла Тётя Катя возле круглого стола под абажуром, тряпка в руке повисла... , а по лицу слёзы текут...., а потом снова за уборку...
Муж её погиб в первые же дни той войны..., и осталась она навсегда одна, с сыном этим её, алкоголиком... Жалко её было очень. До сих пор ...
Пироги она нам пекла - с капустой и творогом. Но не такие , как бывали у соседей наших, Спехиных..., у которых в пирогах и теста-то, почти не было - лишь начинки толстый слой, творога или капусты....
А Тётя Катя пекла нам пироги толщенные, пышные, как булки, с огромными закрученными краями и... почти без начинки... Может, потому что , хлеб она ценила, блокадница?
Как-то, я подслушал её рассказ о блокаде.
До сих пор мне страшно...
Рассказывала она много о чём... и о том , как плохо умирать на улице, потому , что "сразу , пока тёплый человек ещё... отрезают мягкие его места - грудь и ягодицы"... Тётя Катя трогала себя за зад ... и на груди сжимала руки .... - было ясно, что сама она видала это , пережила...
"Дома тоже плохо в одиночку умирать - крысы жрали мертвецов и когда потом их находили - было неузнать, кто тот человек..."
Однажды, был у нас урок "внеклассный" в школе - говорили про блокаду, про взаимопомощь , голод, героизм ...., а потом учителка сказала : "Ну, теперь , ребята, расскажите: У кого в семье в блокаду в Ленинграде кто-то был? Что вы слышали от них? Кто хочет рассказать?"
Потянулись руки, кто о чём припомнил...
Выступил и я ... и про то, что Тётя Катя ...., рассказал...
Прервала тут меня учителка: "Что за чушь и клевета?! На героев наших, соотечественников?! На людей советских...
Сядь и устыдись! Где такое слышал ты?!
Дома?! Что за Тётя Катя?!
Значит так: Ребята , это чушь, враньё! Быть такого не могло! Потому, что .... Потому, что.... , как только человек умирает... - сразу же выделяется ТРУПНЫЙ ЯД ... и если только кто его попробует - то сразу же умрёт!...."
Маму вызывали в школу на беседу. Мне сказали больше не болтать...
А однажды... сделал я из глины в плоском ящике со стеклом прекрасную мышиную нору в разрезе ... С лабиринтами..., отводами...- собирался запустить туда мышей , чтобы жили там и чтоб за ними наблюдать...
Увидала это Тётя Катя , схватила мой макет "норы в разрезе" и стремглав по "черной лестице" во двор...
Я за ней бегу, кричу и плачу: " Отдайте ! Это мой макет!", а она.... его с размаху о помойный ящик "трах!, - вдребезги его!, - Я мышей здесь не позволю! Ты ещё бы крыс завёл в квартире! Не позволю!"

А , потом она исчезла , Тётя Катя...
Что с ней сталось - я не знаю...
Может, денег не было платить ей..., а может, что ещё...
Я уже потом, про прадеда узнал, р. Менахема Мендела , погибшего в блокаду.
Как же хорошо, что дядя Берл Эпштейн, отвёз его на саночках во двор Хоральной Синагоги... От людей подальше... Но ...и там, как говорят, вредили мёртвым крысы...

Странная она была..., эта Тётя Катя...
Может ... ту правду ... она про себя рассказывала?
Кто теперь узнает?.....

-----
po beregu

Моти и Шакшука

Моти и Шакшука.

Сумерки меня застали на набережной.
Вволю наглотавшись морского воздуха и табачного дыма, я зашел в "Кафе-Кафе" на берегу.
Кафешка призывно светилась яичной пустотой , тишиной и покоем.
Открытые окна выходили на море - именно то, что надо для уединения уставшего человека.
Ни официантов, ни бармена за стойкой.
В центре зала за столиком одна единственная женская тень. "Красиво. Перфоманс.",- подумал я.
"Моти?...", - с надеждой спросила меня тень, чуть приподнявшись .
Она напоминала пожилое облако. Чуть растрёпаное и неухоженое. Этакая мягкая Курочка-Ряба.
"Нет....", -сочувственно развёл я руками и подумал: "Не Моти я!"
Выбрал столик в углу, расположился , чтобы видеть зал и сцену.
Дама сникла и погрузилась в свою серую сумочку.
Я заказал шакшуку, деревенский хлебец и апельсиновый сок. Сижу и наслаждаюсь ожиданием натюрморта - сейчас меня будут кормить.
В кафешку входит патлатый юноша с гитарой и проходит в глубь...
"Моти?...", - спрашивает его женщина , опять немного приподнявшись...
"Нет!", бросает ей подросток и проходит мимо.
Я ем свою шакшуку , макая корочку в салат и тхину. Игривая маслинка перекатывается под языком. Апельсиновый сок в бокале беседует с содержимым сковородочки. Она действительно горяча, эта видавшая виды посудинка - не зря меня предупредила китаянка, доставившая этот шедевр на деревянном подносе.
Посматриваю на облако-тень, переживаю за неё: "Ну, где же Моти?!".
Сумочку перебрала.
Листает записную книжицу.
Пустой столик - ни конфетки, ни бокала, ни кофейной чашечки...
Моти своего ждёт...
Где же ты, Моти!? Интересно, какой ты?
Сколько можно томить эту женщину-тень!?
...
Шакшука здесь на славу - обжигает пряностью и перцем. И хлебец - словно только из печи... Моти, Моти... Что же ты....Ау!

И, тут... он входит! Не иначе - он!
В возрастном соизмерении - вполне. Под восьмой десяток, в джинсах спущеных под копчик, тельняшке, сухонький , активный, лысоватый.
И прямо к столику её. С папочкой подмышкой. Выкидывая ноги в голенях.
Бодро так.
Туфельки остроконечны. Лаковы. Конечно без шнурков.
Я вообразил цепочку на его седой и волосатой груди.
"Моти?....", - удивлённо, почти с последним отчаянием, спрашивает его незнакомка.
"Да!!", - весело ей машет молодящийся кавалер и присаживатся за столик.
Вот ты, оказывается, какой.... Моти...
У женщины-облака появились руки - они забелели вдруг на столе, заиграли локотками, ладошками упёрлись в подбородок.
А Моти, уже что-то лепет ей без остановки, жестикулирует всем телом, ёрзает своими лаковыми туфельками, закидывает ногу на ногу, отбрасывает давно несуществующую прядь на лбу... Похоже, он читает ей стихи!
Он достаёт альбом из папки , показывает пальцем фотки - наверное, детей и внуков...
Их головы склонились над альбомом, а виски почти касаются...
Наконец, он что-то спрашивает даму, прищёлкивает пальцем, подзывая официантку и книжица-меню занимает место семейного альбома.
Моти предлагает ей, наверное, что-то особое, а она смущённо поводит плечами, мол: " Ой, я даже не знаю...", и кивает головой.
Не станем больше отвлекать их...
Вечер удался.
Быть может, сложится у них и перемесится... Порою сочетаются, казалось бы немыслимые краски и стихии.
Как яйца с помидорами в кипящей огненной шакшуке.
Я расплатился за уют и вышел восвояси.
Рядом плескалась сизая волна.
Где-то далеко играла музыка...