Category: спорт

Category was added automatically. Read all entries about "спорт".

razval

Выброси их...

 На днях мне папа так сказал: "Выброси их". 
- Кого "их"?  , спросил я, не поняв.
-Тапки эти... , ответил папа и кивнул на  мешок у дверей.
Я заглянул в него и понял - папа много о "них"  думал, о тапках этих, прежде , чем сказал мне это "Выброси ИХ" Он так много думал, выбросить их или нет , что  посчитал  само собою разумеющимся, что  я пойму   , что "ИХ" - это тапки,  бесхозные старые тапки., скопившиеся  за последние несколько лет...
Тапки  бабушки Ани,  тапки дяди Абы и тапки нашей мамы..., благословенной  памяти...
-Я  ходил сегодня в новых туфлях,  -сказал папа-  вроде , ничего... Может  , выбросишь и старые  мои? Заодно...
-Нет , нет...  Оставь на всякий случай... , -ответил ему я, - пусть будут... Я тоже никогда всё сразу не выкидываю - могут пригодиться... 
Уговорил его...
Взял дорогой мешок...
Поплёлся на помойку... Может , потихоньку взять домой?  Поставить в кабинете... Сидеть  так , иногда... Смотреть... И вспоминать..., как шлёпали , ходили,  надевали, сидели , говорили, провожали... И  как  они стояли у кровати, как  покупали их..., как примеряли... Истоптанные , старые, родные....
Ну, пусть не в кабинет..., сфотографировать хотя бы...., чтоб на память....
Нет, это слишком лично...
Старым вещам тоже нужно успокоение, утешение , исчезновение....
Когда-то Авром-Аба , шамес ленинградской синагоги так учил безутешную Лику перед похоронами её матери: "Кожанные вещи..., особенно ботинки, сапоги её... порежь ножом прежде чем выбрасывать... Чтоб никто  их не одел...".
Тапки были не из кожи... Мне было жалко их разрезать... Я  завязал мешок потуже и опустил  поглубже в бак...

                                               ***   ***
Я думаю, лет 35.., не меньше я одеваю  мои старые кросовки.  Резина белая и черный вельвет. ГДРовские.
Вообще-то , я немецкое не покупаю , не ношу... Но с этими - особая история:
Запомнилось , как мама  принесла их... Вся  счастливая - купила!  По случаю , в спортивном  на Гражданском. Стояла в очереди... По две пары в руки... Она купила мне и брату... Я мало их носил - какой там спорт...Потом , когда узнал -  на  Йом- Кипур,  Тиша- бэ-Ав - не кожанная обувь.    Итак , стал одевать их дважды в год.   Ходил по Ленинграду.  Потом уехали в Израиль - взял с собой на память. Здесь, на Святой Земле  помимо " дважды в год "   я поднимался в них  не раз на Храмовую гору. 
Моя нога почти не выросла с тех пор... Нет  ГДР. Нет Ленинграда... Мамы...
Они изрядно износились.  Облиты воском от свечей. Чуть различим размер их- 45,    GDR,   и  вдоль по кантику  TOURIST.
Я их  сфотографировал сегодня.    Прижизненное  фото.   И рассказал о них.
Пока не выбросил их кто-нибудь .., когда-то...
po beregu

КАЖДОГО. В ТРУСАХ. И тех кто им за ЭТО платит

 Надо любить ближнего , как самого себя. Только любовь. Любовь и сострадание. Это уроки Лаг-ба-Омера. Не простые уроки. Почти что, недоступные. Когда рабби Шимон -бар- Йохай вышел с сыном из пещеры, где провёл 12 тяжких лет, он не на шутку огорчился увиденным снаружи: Жизнь не  изменилась, шла своим банальным чередом - кто в саду , кто в поле, кто на стройке... "Почему они не думают о Б-ге?! Променяли Тору на дела земные!!" И говорится в  Агаде, что была ярость его так велика, что куда не падал его взгляд - тотчас  возникал пожар! Возмутился этому Небесный Голос и отправил рабби Шимона -бар-Йохая снова в пещеру, где он провёл ещё 12-ть месяцев..., пока не ПОНЯЛ, то что понял , и впоследствии учил только любви , любви и состраданию...
  Эту историю я рассказывал  сыну на исходе Лаг-ба-Омера , когда мы возвращались вечером с бар-мицвы наших близких... Мы проезжали мимо СТАДИОНА с поганейше-достойнейшим названием «Тедди». Звериные крики, визг и вопли сотрясали округу. Тысячи машин и полицейских, безумная толпа, разинутые рты , глазёнки из орбит. Вонючий топот ног. Удушье. Смрад. "Не песня радости и славы - а голоса бесчинства".
 Сын говорит:- "Ну , как же я забыл! Сегодня НАШИ!.... Друзья поехали... А я..."
 А я ему:- "Предатели. Бандиты. Отщепенцы!. Была б моя и воля и управа -я запретил бы спорт, а не хотят ,-ПО ТЮРьМАМ. КАЖДОГО. В ТРУСАХ. И тех кто им за ЭТО платит."
 - Ну, почему??! Ну что же тут плохого??!
 - Плохого??!  ЭТО ЗЛО. ОТ РИМЛЯН. Ты понимаешь, на исходе Лаг-ба-Омер!..."Хилуль ха-Шем"- неуваженье Б-гу.
 Такой вот давний спор по истеченье 2-х тысячелетий. Здесь , на Святой Земле. В Иерусалиме.
 А утром я узнал  ВОТ ЭТО:
 http://www.sedmoykanal.com/news.php3?id=226890 -  "Массовая давка на стадионе «Тедди»: около 50 раненых ......"
 http://www.sedmoykanal.com/news.php3?id=226909 -"Полиция не ожидала вспышки насилия на стадионе ..."

НЕ ОЖИДАЛА??!!
po beregu

Встречный уходящий. Пискарёвка

Вот так случалось , и не раз... Только собираешься о чём-то новом рассказать...,о чём-то актуальном...,только настроишься... Так ,нет! Старые сюжеты вылезают! Пробиваются откуда-то, словно, локтями рассталкивают всё на своём пути. Будто бы ,и вправду, годами своего часа ждали. И вот она, эта приоткрытая дверь, где-то, близко совсем ,на этот раз. И он , этот старый обкатанный уже тысячу раз сюжет, вытягивает над толпой свою руку-паспортину с уже известным именем его: "Встречный уходящий."... Все самые значительные в жизни события всегда происходят ,почему-то, на границе. На границе времён и стихий, и мест. На опушках, на просеках, на грани леса, на окраинах города или на морском берегу. На платформах, на пристанях, на смертном одре, на первом поцелуе... Мы жили тогда на границе города, в крайнем доме, словно случайно шагнувшем в лесопарк. Сосновый лес со старыми окопами. Тропинки и канавы. А чуть дальше - железнодорожная насыпь, ржавая, давно уже заброшенная , поросшая травой, колея. За колеёй - Пискарёвское кладбище. Мемориальное. Братские могилы. "Родина-Мать". Блокада. Однажды, ещё ребёнком, когда мы ещё не жили там, я был неподалёку , в гостях у дяди Симы. Зимой. Мы отправились на лыжах в лесопарк. Я , Марик - мой троюрдный брат, и дядя Сима. Валил снег и было солнце! Всё бело! И, словно, никого вокруг, кроме нас троих... Мы выбрались на какое-то бескрайнее поле, то тут, то там перерытое заснеженными рвами ... Потом, счастливые морозом , светом и пургой, бежали наперегонки куда-то, без лыжни , смеясь и, то и дело, падая в сугробы... К нам вышел человек в тулупе и ушанке. Махал руками. А затем, приблизившись, кричал, стараясь перекричать наш смех и ветра вой : "Это же МОГИЛЫ-Ы-Ы!!!". Дядя Сима был блокадник. Ему , я думаю, простилось.
po beregu

без правил.

Да, мой друг...(http://www.livejournal.com/users/sashanep/54918.html?mode=reply&style=mine), когда речь идёт не о спорте, а о смертельной битве , то глупо следовать навязанным врагом правилам игры... В настоящем бою "играют без правил", с единственной целью выжить и победить. Тогда и "в поддых", и " в пах"-всё сойдёт. И не стоит удивлённо причитать, если мерзейший враг ответит тебе тем же. Надо быть всегда к этому готовым и изначально "по максимуму" полагаться на коварство негодяев, и не стоит ждать от них ни благородства, ни милости, ни раскаяния...